на короткой цепи,
Сверяя время, от скуки и до тоски,
Смерть не гуляет одна по ночам,
Смерть делит мир пополам,
У нее мои глаза,
У нее мои слова,
Как перу не жаль листа,
Взрезая его от угла до угла,
Так огню не жаль мотылька,
Так жизнь впивается в тело будто игла,
У нее моя боль,
У нее мои руки,
Будто ветер сорвавший мозоль,
Что путь себе высек от Запада к Югу,
Будто вечер помножил вечность на ноль,
Будто иду я к старому другу,
У нее мое дыхание,
У нее мой запах,
И время короче любого из расстояний,
Как Юг не обнимет Запад,
Так корабли не увидят вокзалы,
Так тишина не выносит полные залы,
У нее мой голос,
Моя улыбка,
Она далека, как пустыня и полюс,
Она знает, что я Глиняный Колос,
Что свобода это ошибка,
Смерть тихо играет на скрипке.
Смерть пьет бурбон и ром,
Реже виски и водку,
Смерть зло мешает с добром,
Будто шторм ровняет небо с землей,
Будто ветер качает бумажную лодку,
У нее мои мысли,
Мои черты,
Смерть ненавидит списки,
Смерть живет внутри.
24.12.15
ЗИМА
Зима – сутулая старуха,
Все вяжет белый шарф,
По улицам ползет то ли тоска, а то ли скука,
И время доставать свой stuff,
На всех часах застынут стрелы,
Так холодно бывает в январе,
И стройный ряд мохнатых елей,
Качает ветер в солнца янтаре,
Хруст снега, будто хруст костей,
Весны иль осени, а может лета,
Сегодня я не жду гостей,
Мне замело по окна двери.
19.01.16
Я ИДУ ДОМОЙ
Я иду домой,
В тот край, игрушек детских,
Я притворюсь там тишиной,
Я стану статуей немой
Воспоминаний редких,
Там, где то был мой револьвер,
Отцом подарен, как и все,
Там, где стена, была, когда то дверь,
Я никогда не заправлял постель,
Я дней вращал тугое колесо,
Там к потолку прижалась люстра,
Осколками, играя на свету,
Теперь, здесь холодно и пусто,
И пахнет старым дустом,
И тишина сменила суету,
Окно в мой старый двор,
И ставни, словно пломбы,
Я там играл в футбол,
Там радости, обиды, боль,
Теперь, здесь памяти лежат сугробы,
Я вырос, пересек порог,
И спрятал детство в ящик с нафталином,
По-взрослому к себе был строг,
И жизнь платила мне уроком за урок,
Я