всё меньше и меньше хочу.
Бесполезно чего-то желать.
Скоро финиш. Я что-то топчу.
Перед финишем трудно дышать.
ЗАКАТ
А вечером закончится кино,
Угомонится Солнце до рассвета —
И вновь нахлынет что прошло давно,
Напоминая старые сюжеты.
Я прятался от моря в те года.
Я плакал там, где вряд ли стоит плакать.
А жизнь уходит раз и навсегда,
В веках не оставляя даже слякоть.
Не оставляйте счастья на песке —
На утро и следов там не найдёте!
А после лбом пройдётесь по стене,
Но так до Истины и не дойдёте.
А море так безумно глубоко,
Так просто в этом море заблудиться…
Уходит солнце снова на покой.
Лишь сердцу не дано угомониться.
ГАЛАКТИКА СЧАСТЬЯ
Где-то там, высоко, есть Галактика Счастья,
Потому что несчастья полно на Земле.
На планетах тех звёзд не бывает ненастья,
Не дождит листопадом шальным в октябре.
Там цветы не увянут от слова дурного,
Потому что там нет ни глупцов, ни врагов.
Не теряют любовь. Не лишаются крова.
И не топчут по злобе поляны цветов.
Где-то там, в небесах, есть такие планеты,
Где не знают смертей и болезней вообще!
Там приветствуют друга иль даму сонетом,
А прощаются гимном любви и весне.
Где-то там не бывает кровавых баталий,
Так как нет там политиков и королей.
Очень счастливы там, что про нас не узнали.
Ведь для них нет землянина злей и подлей.
Кто-нибудь скажет мне, чем же мы провинились?
Почему так бесславно и глупо живём?
Может быть, Там давно, уж, Любить научились?
Мы же эту любовь, будто жвачку, жуём.
ШАЛЬНАЯ ГИТАРА
Осень упрямой волчицей
Время всё гонит вперёд.
Листья мелькают, как лица,
Чьих без конца хоровод.
Все мы как листья похожи.
Только по осени всё же
Каждый свой цвет обретёт.
Будут суровы метели
И бесконечны снега.
Заиндевевшие ели
Нас обогреют с утра.
Печки зажечь, вроде, рано.
Осень. На сердце прохладно.
Воспоминаньям пора.
Плачь же, шальная гитара
По уходящему дню!
Августу осень не пара,
Душу терзает мою.
Осень – жестокая штука,
Всем проигравшим наука.
Осень в душе не люблю.
Небо седое-седое,
Будто года за спиной.
И настроенье такое,
Выдуман будто покой.
Трону гитарные струны —
Будут тяжёлые думы
В голову лезть «на постой».
Не изменить, не поправить
То, что рассеяно в дым.
Жизнь – как игра, что без правил
И как аванс молодым.
Осень