от богемы. Как кстати и все сопутствующие товары для достижения цели. Нонсенс или итог. Неоновые облака для рекламы. И все равно шпионы, маскирующиеся под манекенов. И манекенов леди в том числе. Численное превосходство и общие черты характера. Сходство. И общие интересы. Коммуна. Мимов. Как верховный судья, но не бог. Так кто это? Дом. Или поэт. Скорее всего, тогда его стих. А критик? Просто для мебели. Интерьер. Консерватории оканчивали. Но кажется не сами облака. А их протеже. Деревья.
Одиночество, это не стимул и даже не цель. Состояние души. И трупы карандашей. И законченная тетрадь. Замученная, как Рубикон, замаскированная под дневник. Судьба и как комментарии. Мысли вслух. Замахнулись на гения. Критики и профессура. Которая как раз и делает погоду в этом доме. Творческая единица. Поклонник дождей и цветов. Гуру… И мимы. Монахи с Тибета… Книги конечно где-то как золотая монета как само перевёртывающиеся от ветра страницы… Волны… И кашалоты. Дай бог… Библиотека.
Строго по интересам – гениальность, растраченная по пустякам. Храм и разврат. Первое просьба не занимать. По большому. Шутка. Если все гениальное немного пошло и по черному юмору – тоска. Шапка обманка. Судьба. В конечном итоге, или по мелочам. Программа минимум – маленький стаж. В поклонах и рукопожатиях. Все больше кивки и усталое Здрасти. По большому счету ничья. Не в шахматах, а в облаках. Соло дождя. В смокинге от поэта. Наверное, спасибо. Но голоса – это что – то. Луна. Или дом греха.
Подробности при встрече. Из дневника в манере стиха. Обыватели спят. А клоуны старят. И смеются над телом. Возносятся на небеса как душа. Не каркают, а блеют. Или тают как сосульки и первый снег. Голосуют… Им бы в город, где родилась осень. Но не кто не знает такого. Но осень – то знают. И уважают. Но, правда, не все. С неразвитым интеллектом предпочитают сексуальное лето. Шучу. Прослезившись как ветер. Комета с ледяным хвостом. Да просто глыба. И дом. И домашний уют 2. Не тюрьма.
Глава 6. Депрессия.
… Депрессия, это когда хочется тишины и покоя. И параллельная как всегда, как брюзга не покоренная, но уже почти побежденная временем – старость тоже. Одним миром… Держится… Когда все время все вокруг забываешь… Располагает к вниманию… Роскошь даже общение… От слабого тела и упрямой гораздо моложе чем надо души. Превращения… И самовнушения от слова склероз и маразм… Шутка. Это когда клоун не хочет стареть под маской. Но его выдает голос.
И тогда он становится Санта… Гоблином снов. Винтиком для Рождества. Богом его… Религиозные мотивы или тени. Гении от мистификации и мифов. Зал полу славы… Запудривание мозгов и припудривание носиков, а не крыльев. В полете есть свои прелести, но главный недостаток – возможность упасть. Или пасть.
Или маразм. Как на войне с идеалами и просто окопы для снов… Впасть. Смесь или спесь… Транс. Всласть позабавиться со стороны… И все это похоже на звериную грубо конечно, но пасть. Или напасть. Игра слов. Как самый большой парафраз. И нечисть. Это еще откуда. Не помешало бы перекреститься. Или прочитать стих.
Просто проститься и согрешить. И ждать наказания. Выпить и закусить. Съесть что –