коридора…
– Когда?
– 5 лет назад. Тогда она была изящнее.
– О, Господи, Вик! Опять шуточки… Я серьёзно.
– Забавно, а ведь я был на другом конце планеты, на закате рассвета рисовал берег.
Не помню, как меня зовут, и чаще кажется, это несущественно; где и когда я нахожусь: год, месяц, неделя, день, время суток, погода, утки или вороны. Испытываю жизнь, или она испытывает меня? Где находится моё сознание?
На прошлой неделе выполнил пикантную и относительно вульгарную просьбу Сестры Мэри, за что она разрешила записывать мысли в маленький блокнот старым советским карандашом; дико неудобно, зато осознанно. Было ещё одно условие – его нарушил неоднократно, и если это обнаружат, то блокнот заберут навсегда. Но карандаш им точно не отнять! На него особые планы… Я даже слепил для него сейфик из жёлтого пластилина, оставленного здесь с прошлой жизни – он достаточно твёрд.
– Подними ноги!
– Тихо, Коп, я пишу…
– Да-да, у тебя воображаемый блокнот и карандаш. Давай, сдвигайся! Мне надо этаж отдраить.
– А потом?
– Не твоё дело…
– Ты устал, наверно? 30 лет одно и то же. Корабль плывёт ко дну.
– 38, умник…
– Не злись. Мне тебя искренне жаль.
– Себя пожалей! Я через час пойду домой, а ты будешь сидеть, тени кормить.
– Я уже дома.
У Старика Копа никого нет, но он делает вид, что его ждут. Возможно, но с какой целью: просто увидеть, обнять, спросить о самочувствии, мыслях, страхах и мечтах? Ждут его призрачную зарплату? Или когда покинет мир… Нет ничего относительней в жизни, чем ожидание.
– Хи-хи, нравится? Это я для тебя надела сегодня.
– Да, чёрные кружева, мне нравится, очень. Одновременно обтягивает и создаёт невесомость…
– Можешь стянуть юбку, разрешаю.
– А вдруг нас увидят? Я боюсь…
– Никто не увидит, дурачок. Дверь закрыта.
– Да, но кто-нибудь захочет в туалет. Слышала о смартфонах с камерами, что видят сквозь стены?
– Потерпят. Мы же быстро, хи-хи.
– Ладно… Ох, как изящна ты сегодня.
– Хи-хи, только сегодня?
– Только сейчас…
– Сейчас?!
По средам, да простит меня Алан Тьюринг – надеюсь, ко мне приходит человек, которого я безмерно уважаю и опосредованно люблю: Маэстро Астро – по жизни психолог, по призванию поэт. Его стихи, как тесты, а тесты, как стихи; диагностика личности глубока, опросники совершенно точны. Особым успехом пользуется у женщин, потерявших чувство реальности. В кафе не оставляет чаевых, но приятное послевкусие: будто тебя промыли вековыми верхушками всех наук разом; звучит, как «нагнули раком», да? Неописуемое ощущение, зацикленный катарсис, но до занавеса отбоя… Не любит критику: как-то посоветовал ему «не утруждаться тестами», а прислушиваться к дверям – по ним легко определить психологический климат и состояние входящего или выходящего… Маэстро не оценил: хлопнул дверью, натравив на меня санитаров. Больно.
– Мистер Так, я Вам задам сегодня!
– Не