длинную робу из грубой синей ткани, которая была старой на вид и, вдобавок, заштопана в нескольких местах таким же цветом ткани. Его лицо было нахмурено, отчего кустистые брови почти соединились на его лице в единую линию. Старик перестал проклинать рассеянность Варлимана, и обратил внимание на шумевшего Шора. У него были ярко-серые глаза на усталом лице, будто он долго не спал по ночам. Старик потёр свой прямой нос с маленькой горбинкой и немного улыбнулся.
– Хорошо, что ты очнулся, я боялся, что тебе не выжить. Оружие того разбойника было смазано ядом хитроцвета. Между прочим, довольно редкое растение в наших краях. Как ты себя чувствуешь?
– Тебе эля не надо? Дай тогда его мне, пить охота, – прохрипел Шор. – Вроде боль от ран прошла.
– Эль? Ну, ладно. Ты его заслужил. Скажи спасибо забывчивости Варлимана, он давно хотел выкинуть один цветок в горшке, да забывал. Из него я сделал мазь, убирающая боль и яд из ран, но сами раны ещё есть. Как тебя занесло в тот переулок?
– Хотел срезать путь, – ответил Шор, беря пиво. – А тут на меня напали…, да ты сам видел.
– Шор Митрарк, что они хотели? – вдруг резко спросил старик.
– Ты знаешь мою фамилию?! Откуда? – лицо старика стало суровым и Шор решил просто ответить. – Деньги, хотя я не верю. Скорее мою жизнь… Тебя то как зовут, старик?
– Старик? Вот и спасай гномов, – пробурчал тот. – Я иногда наведывался в Криворогую гору, в ваши библиотеки. Там я впервые и увидел тебя.
– Так ты и читать умеешь? – спросил Шор и бровь старика вопросительно поднялась. – Прости, я имел в виду, читать на гномьем языке, Скерте.
– Я много чего умею, мастер гном. В мире я известен как Вестфриг Буревестник.
Рот Шора понемногу стал открываться. Вестфриг один из тех, кто защищает мир от сил зла. Он много путешествует, в основном по Радхельму, и спасает мир. Но от какого? Никто не знает, а сам он не рассказывает. Одному летописцу людей удалось разговорить его семьсот лет назад и записать небольшой рассказ о деяниях Вестфрига на пергамент. Из грубой копии той книги Шор в детстве прочел о нем.
***
Когда Меленор был ещё молод, на него напали орды жаждущих крови варваров, в проходе между горами, куда они ринулись, стоял гарнизон из пятиста солдат, они вовремя заметили орду и послали гонца с донесением в крепость маршала, сообщая о нашествии. Дабы спасти жителей солдаты решили стоять до последнего. Они мужественно сражались, но их потери возрастали с каждым мигом, надежды на победу не было, как около раненого командира появился старик в синей запыленном балахоне до пят, и поясом из грубой кожи.
– Уводи своих людей, я их задержу! Спасайте всех жителей королевства!
– Кто ты? – спросил удивлённый человек.
– Твоя надежда на будущее Меленора, – ответил тот, и шагнул в гущу боя с одним дубовым посохом.
Через некоторое время отряды гарнизона стали отступать, как можно более организовано, их прикрывал один единственный старик. От его атак содрогнулись горы, разверзлась земля, почернело небо.
Он