21.07.2013, самолёт «Норильск – Москва»
Территория собачьих сердец.
Плывущей тенью фонари
Гуляют парой в этот вечер.
На Невском шириться река
Огней веселья. Окна в ряд.
Кому нужны стихотворенья
Средь гомона рекламной пыли?
И даже на десерт ни строчки!
Свечу задует пред иконой в снегопад.
Всё потемнеет. Крепче станут вина.
Прищуриться придётся читателю в метро.
Всё было так легко, комфортно и красиво!
Вчера лишь пригубив, сегодня вся страна в говно,
За обе щёки хрюкает и ржёт
Над шутками похабными с винтажным матюгом,
На сиськи голые облизываясь, дрочит.
Всё по х-ям! На всё – еб-сь конём!
Как верно Арамис предрёк, что в воду глянул очно:
Проблемы будут с быдлом, коль перевязь пуста,
Нет нынче шпаги удалой снести башку мерзавцу,
Сравнявшему частушки блядские и Божии Слова.
И все теперь равны! Всё вроде поделили!
И прачка гению орёт: «А ну, давай, мочи!»
Все дружною толпой бредут под телевизор,
И радуется Шариков! И в полной «ж» врачи.
Боюсь я, не войти мне в Царствие Отцово,
Коль вместо сострадания буддистского, етить,
Растёт во мне желание рукой нащупать саблю снова,
И благородный хлеб от плевел наглядно отделить!
(с) 21.07.2013, самолёт «Норильск-Москва»
Орда (хроника реинкарнаций)
Я запах лошади люблю,
И чуть шершавый край у лезвия ножа.
Мне чудится, что волосы мои заплетены в косу,
Я сплю в степи, и чуток край у сна.
По несколько недель идём землёй бесплодною,
То солнце сядет в горные хребты, то соляные берега озёр краями,
Свистит лишь ветер в левом ухе сквозь железное кольцо,
От Иссык-Куля меж Аральскими морями.
Бредёт отряд без солода и пищи,
Хромым Великим посланный в дозор,
Лихая слава воинов кроит следы истории.
Один припрятанный за поясом златой – позор!
Немые тени юрт, кумыс в кувшинах медных,
Разлёт бровей монгольских с восточной красотой.
Я помню себя там, где загнанные кони
Вперёд летели пущенной стрелой.
И я кричал, сзывая братьев верных,
Прокладывая путь, что смуте положил конец.
И будто, как вчера, переступив порог Хромого,
Вхожу я о победе доложить в его дворец.
(с) 25.07.2013, самолет «Питер-Екатеринбург»
Первое дыхание осени.
В тот раз, в ту самую минуту, в тот же вечер
Поймать радиостанцию в сачок,
Сквозь турникет на волю мимо кассы,
Поставить ей «пятёрку», дуре! Да и то – не счастье,
А лишь на сумрачном болоте маячок.
Апорт! Минор на третьем такте.
Стаканы в стену, занавесками дожди.
Мы с осенью ругаемся по нотам,
Размазывая майонез диезами лапши.
Шестой трамвай несёт в седьмое