доктора не было. На табурете у стола, зябко сгорбившись, сидел журналист.
– Что-то ты сюда зачастил, – фыркнул Паша. – Не в курсе, где доктор?
Обойдя стол, он плюхнулся прямо в кресло врача – удобное, мягкое, не то что койки. Журналист поднял белесые брови.
– Кто-то из матросов ушибся, – прошелестел тихонько. – Григорий Иванович не стал будить фельдшера, сам пошёл смотреть.
– Добрая душа, – Паша потянул забитым носом. – А ты чего здесь?
– Проверял, нет ли ожога гортани, – так же тихо отозвался журналист. – Обошлось. Мне обещали полоскания выписать.
– Ожог гортани? – Паша прищурился. – Ты что, реакторные стержни глотал?
Журналист устало взглянул на него.
– Случайно выпил спирта вместо минералки.
У Паши вырвался смешок.
Случайно, как же. Сто лет в обед этой шутке – но ведь работает!
– А что смешного, Павел? – у журналиста голос прорезался, завибрировал. – Человек не ждёт подвоха и ошибается – ну просто верх юмора, живот можно надорвать.
– Да ладно, весело же! – Паша придвинулся ближе к нему, заговорщически наклонился через стол:
– Кто тебя развёл-то, а?
– Да ну их, – журналист слабо усмехнулся, – сами всё расскажут. Как же не похвастаться таким подвигом.
Поморщившись, он приложил руку к шее, потёр её пальцами, словно пытаясь унять резь в горле.
– Секунду. Что это у вас – нафтизин?
Свободная рука указала на белый пузырёк в Пашиной ладони. Паша повертел пузырёк, прочёл название.
– Ну да.
– Это вам врач дал?
– Да нет, я у Ивашова взял… Только помогает ненадолго, каждый час по новой пшикать.
Белесые брови сдвинулись к переносице:
– Павел, этот препарат даже наверху нельзя капать так часто. А здесь его вообще надо выкинуть. Он сужает сосуды, изнашивает их. Вы что, хотите баротравму получить?
– И чем же лечиться, интересно?
– Доктор должен был дать вам разжижающие препараты, – тонкие пальцы сжались в замок на столе. – Лучше всего – раствор морской соли.
– Морской соли? – Паша уставился на него с неприязнью. – Может, мне за борт голову высунуть и нос промыть? Ещё и медика из себя строит, папарацци хренов.
Дверь открылась, вошёл хозяин лазарета – расслабленная походка, благодушный взгляд.
– Заседаем, академики? А я там в поте лица тружусь, раненых пользую.
– Здорово, Гриш, – Паша привстал, протянул ему руку. – Как матрос?
– Да цел. Что этому медному лбу сделается?
Скинув с плеча ремень пэдэашки, доктор бросил её на койку.
– И ну-ка, Паш, быстро оторвал свою жопу от моего командирского трона. Что стряслось, опять нос не дышит?
– Да я зашёл про котлеты спросить – показалось мне или правда пережарены, – Паша встал, обошёл стол. – А тут этот альбинос мне рассказывает, что в нос, видите ли, капать нельзя нафтизином.
– Почему нельзя? – Гриша плюхнулся в кресло, вытянул ноги. – Если насморк мешает заснуть, лучше капнуть