Проклятье короны. Серж Брюссоло

Кухарки посыпают их особым порошком правдивости, который вынудит нас выболтать все наши тайны во сне.

      – Да знаю, знаю, – пробурчала я, жадно поглощая свою долю. – А больше у вас ничего нет?

      – Увы. Слуги постоянно следят за мной. Даже эти булочки мне удалось стащить с большим трудом.

      Я рассказала ей о покушении на убийство, жертвой которого я едва не стала, но она слушала меня вполуха: ее мысли были заняты Флорой. Я решила, что настаивать бесполезно.

      Затем она позвонила в колокольчик, чтобы подавали ужин. К нам тут же устремились служанки, толкая перед собой столики на колесах, уставленные аппетитнейшими яствами. Я просто захлебывалась слюной, а мой желудок принялся издавать неэлегантные звуки, наводящие на мысль о засорившейся раковине. Боже, что за запахи!