Отсутствует

В добрый путь! Сборник стихов авторов литературного портала Изба-Читальня


Скачать книгу

ещё спишь.

      Только липкая горечь

      непрошенной тенью

      поскребётся на сердце

      тихонько, как мышь…

      Только будут на древках

      приспущены флаги,

      и «Прощанье славянки»

      сыграет оркестр…

      (Как легко о прощанье

      писать на бумаге,

      и как тяжко нести

      свой пожизненный крест.).

      Я уйду от тебя…

      Впрочем, это неважно:

      это грех не последний

      из тяжких грехов,

      и на память останется

      пепел бумажный,

      от сгоревших,

      тебе посвящённых,

      стихов…

      Я уйду от тебя…

      Разговор с осенью

      Темноглазая с поволокою

      Осень поздняя, пощади

      бестолковую, одинокую —

      заклинаю твои дожди…

      Солнцу изредка дай пробиться ты,

      ветру южному пособи.

      Ах, как хочется вольной птицею

      закричать тебе: «Возлюби!»…

      Осень поздняя, как безжалостно

      ты срываешь последний лист,

      но меня не оставь, пожалуйста,

      обещай спасти, поклянись…

      Я рабой твоей неприкаянной

      родилась в конце ноября,

      рыжину сменив на окалину,

      облачаешь в новый наряд…

      Осень поздняя темноглазая,

      ты ещё хоть чуть-чуть продлись,

      но дождём отвечаешь сразу же,

      не давая закончить мысль…

      Темноглазая с поволокою

      Осень поздняя, пощади

      бестолковую, одинокую —

      заклинаю твои дожди…

      Опять туман

      Опять туман… Душа дрожит…

      И сколько втуне ни божись —

      в скрещенье истины и лжи

      лежит порок…

      Зимы предвестник и посол

      седой ноябрь, прощаясь, зол,

      и листьев сброшенных камзол

      от слёз промок…

      И обездвижены пока

      в осенних лужах облака,

      и ни дождя, ни ветерка —

      стоит туман…

      И в том количестве минут,

      что нам отпущены, живут

      и вор, и праведник, и плут,

      и шарлатан…

      Приглушена туманом боль,

      и смутных мыслей вьётся рой:

      играем мы чужую роль

      из года в год…

      Не будет встречи при свечах

      под экзерсисы скрипача,

      а эта боль – она ничья,

      она пройдёт…

      Он стоял на мосту

      Он стоял на мосту Расставаний – спиною к закату,

      блик изломанной тени плескался на жёлтой волне,

      рассыпались блестящей струёй позапрошлые даты,

      и тонули прозрачными каплями там, в глубине…

      Он стоял на мосту Обещаний бессмысленно долго

      и ловил в потемневшей волне отражение звёзд,

      в трепетанье воды он услышал шуршание шёлка

      ниспадавших одежд из далёких полуночных грёз…

      Он стоял на мосту… он стоял, забывая про время,

      помня только её, их