словом: «мы».
Мечты в предчувствии зимы.
ОКТЯБРЬ
Спаси мою душу, прозрачный октябрь,
Хотя бы на час, на минуту хотя бы,
Иначе, беглец, я уйду без души
Туда, где сухие шуршат камыши,
И тихо до марта усну в камышах.
Будь ласков, октябрь. Пусть спасется душа.
КАМЕНЬ
Я такой же, как вы. Это кажется, будто иначе
Я хожу и дышу, и пишу, и смеюсь, и грущу.
Не сносить головы, раз в козлы отпущенья назначен —
Отпустите меня, или я вам грехи отпущу.
И как камень в руке, станет тяжкой пушинка стиха:
Кто здесь сам без греха? Ах, простите – здесь все без греха…
ВЫБОР
…и манит зло. Уже в который раз
Готов поддаться, сдаться, соблазниться.
Кому из нас по нраву власяница?
Кому по нраву вытертый матрас,
А не перина? Но терплю: а вдруг
Матрас с периной – оба не к добру?
ЛИРИКА
Волшебна утренняя нега
В изящно смятых простынях,
А за окном летит в санях
Зима, кудрявая от снега.
В кровати нежится поэт —
Ах, сколько зим, ах, сколько лет!
ТАЛАНТ
«Мы пишем так, как дышим!» – часто слышится
От творчески настроенных мужей.
И все же непонятно: как вам дышится
Без запятых и верных падежей?
И тягостна до боли встреча с книжкою,
Где в тексте что ни строчка, то с одышкою.
ГРЕКИ
Ох уж эти греки – Гомер их праху,
Ох уж эти Трои – Эней их стенам,
Ох уж эти сказки – помрёшь со страху,
Если вдруг поймёшь, что раскрыта тема,
Словно двери, настежь – входи, не медли,
Примеряй доспехи из красной меди!
АВТОПОРТРЕТ
Всегда в сомненьях – сам себя достал,
Всегда на грани – жуткий человек,
Живу недолго – без семи полста,
Но и немало – скоро полувек.
Скажите мне, коллеги-старичьё:
Я – образ и подобие… Но чьё?
МУДРОСТЬ
Настанет день, и нас убьют,
Настанет день, и мы воскреснем,
Поэтому цени уют
И мягкий плед в знакомом кресле.
Сквозь ледяную вечность лет
Нам греет ноги этот плед!
КРИЗИС
Редеют кудри смоляные,
Висит унылая мотня,
И косо барышни иные
Глядят с презреньем на меня.
Господь, мою мольбу услышь:
Пошли мне с барышни барыш!
ЭПИТАФИЯ
Войдите в положение певца —
Он худ и бледен, сильно спал с лица,
И даже умер. Согласитесь – грустно.
Отдайте лютню, что вам проку в ней,
У мертвых вещи красть всего грешней…
А впрочем, лютню – вам. Певцу – искусство!
БУСИДО
В самураев поиграем,
Хорошо быть