идущей сегодня войны…
Войны!
…Ирак… и Афган… и Чечня…
Раны болезненней день ото дня.
Судьбы детдомовцев… Кровь – на Кресте!
Раны за то, что не там и не с тем…
Взгляд пустотелый в глазах поколения…
Пули, что целят в пророков и гениев…
Мысль, что скрывают кому-то в угоду…
Раны поэта – раны народа.
Время придёт, и сомкнутся на шее
Пальцы судьбы – приговора свершенье,
Но не покажется боль эта странной:
Сердце поэта – рваные раны.
2011 г.
МОЙ ВЕК
Терпеливый мой век,
заражённый чумой равнодушья,
Остывающий камень
на грузной могиле племён…
Взять бы новый разбег!
Но готовятся пушки и ружья…
Взять бы новое знамя,
но век мой уже заклеймён
Пить из уст бытия
не вино для познания истин, —
Пересохших надежд
лишь один, самый малый глоток.
Мой растерянный век
кто от порчи сумеет очистить, Пазлы жизни собрав,
возвращая целебный исток?
Обезумевший век!
Время снова разбрасывать камни…
Но найдётся и тот,
кто захочет их вновь собирать:
Пред толпой многоликой
однажды решительно встанет,
К небу руки воздeв, поведёт возопившую рать.
Но покажется вдруг,
наблюдая за поступью этой, —
Есть опять среди них тот,
кто, в губы целуя, предаст.
Гений зла одевает себя
в простоватость поэта…
Но стихов эликсир
в этом веке – ненужный балласт.
Век сплошных перемен, век застоя и бега на месте…
Век трибун и трезубца, своё обретёшь ли лицо?
По развилинам вен льёшься в хаос бумажных известий,
Вдохновляя безумцев,
глупцов,
мудрецов,
подлецов…
О ВЕЧНОМ
Памяти дедушки,
Вениамина Васильевича Хапланова, – защитника Сталинграда…
Воспоминания отца…
И боль войны во взгляде деда…
Ровесник мой войны не ведал,
Но плавит сердце жар свинца.
И рвется сердце с дедом в бой,
Чтоб там прикрыть его собою,
Чтоб рядом с ним стоять стеною
И отстоять с ним шар земной.
Меж ним и мною нет преград —
Навеки нас связала память.
Меня, отца и деда ранить,
Как прежде будет Сталинград.
Сквозь поколения слышны
Дни, предвещавшие победу…
И Сталинград, и подвиг дедов,
И славный путь большой страны.
2013 г.
МЫ ВАС ТУДА НЕ ПОСЫЛАЛИ
Такие слова порой слышат те, кто рисковaл жизнью и здоровьeм во имя Жизни…
Болит