Российский колокол. Спецвыпуск АЛЬМАНАХА. Интернациональный Союз писателей «ВКонтакте»
бочок.
Уютно и тепло им в уголочке,
Обнявшись нежно, рядышком стоять.
Всё ярче россыпь звезд, и в этой ночке
Им время до рассвета коротать.
Тут скрипка, чуть вздохнув, смычку сказала:
«Ты знаешь? А ведь я тебя важней.
Таких как ты повсюду и немало.
А я одна, и нет меня нежней».
«Ты без меня – пустая деревяшка», —
Услышав речь, обиделся смычок.
«Не будет спорить даже первоклашка:
Важней в семье, конечно, мужичок».
«Ты без меня, увы, всего лишь палка.
А я – изящный струнный инструмент.
Ты уходи, и мне тебя не жалко».
Настал в семье решающий момент.
Смычок жену готов ударить больно
В коричневый, покрытый лаком бок.
Терпел обиду долго. Но довольно!
И замахнулся с силой, сколько мог.
Пожаром пышет гневная досада,
Не разобрать, кто прав, кто виноват.
Горит любовь от яростного взгляда,
И кажется, что нет пути назад.
Вошёл скрипач в рубашке белоснежной
И руку к инструменту протянул.
Он скрипку взял уверенно и нежно,
Смычком – волшебной палочкой взмахнул.
И музыка волною обнимала,
Струилась, словно мягкий лунный свет.
В безумстве нот супруга понимала,
Как он прекрасен, – в мире лучше нет.
Парил смычок над плачущею скрипкой,
Взлетал и в предвкушенье замирал,
Ласкал струну так трепетно и зыбко
И от любви к супруге умирал.
Пел нежный вальс, обиды исцеляя.
Бессмысленным уже казался спор.
Открылась скрипке истина простая:
Нужны друг другу оба, и без ссор.
Художник
Я – художник, рисую стихи.
Льются краски души моей снова,
Пусть просты у шедевра штрихи.
Я рисую не кистью, а словом.
Как богата палитра цветов!
Чем раскрасить картины страницу?
Нежность лучших несказанных слов,
Словно бисер, узором ложится.
Нарисую снега и холмы,
И листвы золотые барханы,
Ярким утренним солнцем полны
На рассвете лесные поляны.
Нарисую любовь для двоих,
Чтоб взаимной была, бесконечной.
Чтобы мой нарисованный стих
Не окончился болью сердечной.
Я пером разрисую холсты,
Чтобы в рифму оттенки и краски,
Чтоб исполнились детства мечты,
Чтобы счастьем закончились сказки.
Я рисую серебряный свет,
Лунный луч наступающей ночи.
Я, должно быть, немножко поэт —
Краской слов нарисованы строчки.
Голос дождя
Ты когда-нибудь слушал дождь,
Что приходит к нам по весне?
Как уставший от битвы вождь
На крылатом гнедом коне.
Ты послушай дождя шаги
По просторам высоких крыш,
Прочь с упрёками не беги,
Свежий