тобой. Не делай вид, что ты меня не знаешь.
– О чём ты?
– Ты видишь меня каждый день. Я всегда с тобой.
– Э-э… Не совсем тебя понимаю.
– И я никогда от тебя не улечу. Да, пусть я немного вредный, не слушаюсь тебя…
К чему это всё?
—Ты разве меня не узнаёшь?
– Да как-то не особо. Мы знакомы-то…
– Ну, как же.
– Послушай, кто ты такой, а?! Ты так говоришь, будто мы полжизни вместе!
– А разве нет?
– Нет! Ответь же мне, наконец, кто ты?!
– Я…
Я…
Твой попугай.
– А-А-А!!! Твою мать! Какой ещё попугай??? – ору я во весь голос.
Через полминуты сообразив, что это был дневной наркоманский сон. Приснится же. Попугайчик уже год как умер, вот это интерпретация событий. Спасибо, мозг.
Кажется, я слишком долго спала. Уже стемнело. А он до сих пор не вернулся. Может, он приходил, а я не слышала звонка в дверь?
Хотя, чего я беспокоюсь, вообще? Надо отвлечься. Что там новенького в соцсетях?..
Он
Хорошо на улице. Но так непривычно. Без хаоса и войны. И люди другие – серые, измученные, ни до чего дела нет.
А тогда… Эта разруха нас сильно сплотила. Немногие выжили, но у них появилось желание бороться за что-то важнее собственного кармана.
Анна любила такие вечера: тихий закат, ветер, наш мост, переживший атаку не смотря ни на что. Отчасти я рад, что всё это случилось. Иначе мы никогда бы не встретились. Но… Тогда бы она не погибла, из-за меня.
Ведь это по её воле я сейчас в прошлом. Может, я должен предотвратить эту бойню? Но как? Куда мне теперь идти? Здешняя Анна меня послала. Кажется, наше прошлое знакомство было иным. Но я ни черта не помню, одни обрывки.
Придется спать в её подъезде. Жёстко и холодно. Впрочем, не привыкать. Завтра найду убежище надёжнее. Или остаться здесь и попытать счастье заново, с Анной из прошлого? Знакомство не задалось, но ведь она всё та же.
Должно быть, где-то есть и я – из прошлого. А если найти его, рассказать, что грядёт и он всё сделает сам? Может, у них двоих всё будет нормально? Кажется, мне не вписаться в такой ход жизни.
Пора идти обратно. Холодает.
По дороге к дому Анны вижу магазин с телевизорами на витрине. Ещё ничего не подозревают. И никто не предупредит, что скоро конец их привычной жизни. По одному из ящиков идут местные новости, какого-то парня сбило насмерть. Может и к лучшему, что он всего этого не увидит.
Стоп, что? Это… Это же я! Как это… Я – умер? Тут какая-то ошибка. Если прошлый я погиб, то почему я ещё существую?! По логике, я должен просто исчезнуть.
Очевидно, всё сложнее, чем я думал.
Надо поспать. Что может быть комфортнее сна на холодной бетонной лестнице. Снова бомж.
Она
И чего он не возвращается? Какой гордый, бегайте за ним. А вот не собираюсь, больно надо.
Хотя, может, это я ему нужна? Если он ещё не вернулся туда, откуда пришёл.
Совсем стемнело. Ну почему меня коробит от одной лишь мысли, что Стэн сейчас бродит в одиночестве, вышвырнутый мною, как ненужный котёнок?.. Вдруг