книга вырванных листов.
Из списков исключен и на больших портретах
Изображение написано не то.
Он в стороне, на дальнем расстояние,
Одежды теребя, выдавливая звук,
Мой друг, кидает в сердце память.
Его не существует больше вдруг.
Ничего не болит…
Ничего не болит. Или просто привычная боль
Не мешает позывам идти и идти до конца,
Без конца говорить, но побольше с самим собой,
И почаще со вдохом глубоким глаза закрывать.
Прислоняться к стеклу, остужая горячий лоб,
Оставляя узоры морщин на прозрачной стене,
Между замкнутым миром и миром, которой не прочь
Лишний раз повернуться не так, ни к тому и не тем.
Создавая свои города идеальные грёз,
Выдирая из сердца засевшую плотно стрелу,
Засыпать на кроватях с перинами запахом роз,
Остывая от тяжких трудов в превосходном бреду.
От распутного путаясь, стыдно смотреть в потолок,
Находя в нём изъяны, долбящие бешено нерв.
На исписанных жизнью страницах сюжет не простой
На полях добавлять зарисовками радужных дней.
Как впитались в обои картинки увиденных снов,
И в полу есть заветная точка бездумно смотреть.
Ничего не болит от того, что приелась боль,
От того, что под силу наука её потерпеть.
Отчуждалась малая родина
Отчуждалась малая родина,
Как в далёкие времена
По воздушным кривым коридорам
Много раз покидал её я.
По маршрутам железнодорожным,
На речных пароходных судах,
На резине авто истертой
Притянуть её было нельзя.
Запылилась родная, измаялась,
И на трубах лежат облака.
Замечталась родина малая,
Крепко-крепко зажмурив глаза.
В многочисленных окнах серых,
В белом пластике тонких оправ
Освещалось небо сиреневым,
На закат направлялся взгляд.
И не сон и не явь. Непонятно.
Что таится под сердцем, не знать.
Отражается родина малая
В чистой глади озёрных зеркал.
Каменистыми, узкими тропами,
По скалистым речным берегам,
Прохожу тебя, малая родина,
За тобою иду по пятам.
Оставляю следы на обочине.
В каждый дом захожу. Вот и я!
Приближается малая родина,
Каждый день начиная с нуля.
Грация
Грация линий. Чувство.
Блик совершенства. Правда ли?
Есть ли такое утро,
Чтобы проснуться и ахнуть?
Есть ли в тончайших узорах,
Что на стекле морозном,
След рукотворных художеств,
Кисти хвостов конских?
Вдоль. Поперёк. На исходную.
Вряд ли изменятся мысли,
В части