звонит…
Всегда здесь фотографируются
московские зимы и вёсны.
И летом, и осенью вместе
на фото ваятель, пиит.
И как не представить Россию
без светлого имени Пушкина,
Кто создал для нас образцовый
могучий русский язык,
Так нет и Москвы без памятника,
созданного Опекушиным:
Он сдержан, прост и прекрасен,
он скромен – и этим велик.
Не объявляйте конкурсов
на лучший памятник Пушкину
И не тревожьте всуе
бронзу, медь и гранит,
Лучше вглядитесь пристальнее
в тихий проект Опекушина.
Поняли? Тема закрыта.
И ваша душа летит.
Песня о Марине
Марине
Кистью яркою зажглась
Алая рябина.
В древнем граде родилась
Барышня Марина.
В споре ста колоколов —
Где её основа? —
Всех рассудит Богослов:
«Прежде было Слово».
Волны с пеною морской
Жемчуга дарили…
Зазвучала над Москвой
Песня о Марине.
В Красной площади горит
Иверское сердце,
Но не всем судьба дарит
Ключ в заветной дверце.
В дивной музыке стиха
Неба отголоски.
Ты в объятиях греха
С чёлочкой неброской.
Каждый думает, лукав,
О своём корыте.
Жизнь – не море, а река,
И она в граните.
Над Москвою небеса
Облаком шафранным.
Над Невою – Александр
Профилем чеканным.
Тайной музыки пророк,
Аполлона лира,
Он – угрюм и одинок —
Из другого мира.
Недоступен, как талант:
Не поговорили…
Так играй же, музыкант,
Песню про Марину!..
«Эх, Марина, маков цвет,
Алая рябина!
В этом мире счастья нет,
Нет любви, Марина!..»
Бей, Москва, с мыска – мы ждём,
Когда будет больно.
Всё равно к тебе идём,
Каждый – добровольно.
Осип, Николай, Борис
И Райнер – Мария…
Ну хоть кто-то отзовись
Плачем по Марине!
Море бурное страстей
Шквал несёт, цунами!
Но редеет круг гостей:
«Что Вы, мы – не с Вами…»
Сколько волка ни лелей:
Лжём да бронзовеем…
Ах, целитель Пантелей,
Уврачуй елеем!
Брошен фронту в рот Эфрон —
Смерти выдох смрадный.
Но из ада вышел он
С нитью Ариадны.
Белой стаей белый день
Против ночи чёрной…
Красною звездой кистень
Падает проворно.
Жив Сергей, не обманул,
Подарил ей сына.
Только вот не присягнул
Имени