тем. И вы понимаете, что список контактов в его телефоне достигал до тысячи. Это были важные контакты; друзей и партнёров, работников всевозможных издательств, других писателей, артистов, режиссёров, сценаристов, дамочек с большим бюстом и многих других. Но вот один странный номер никак не давал Жене покоя. Он подписал этот самый номер просто «Ласточкин». Что это? Чья-то фамилия? Или может прозвище? Собственно, это и не важно, важно было то, что, Женя никак не мог вспомнить, когда заносил это имя и этот номер в телефонную книжку.
– Ласточкин… Ласточкин… – Женя постучал пальцами по поверхности стола. И с чего это он вдруг вспомнил про этого таинственного Ласточкина из его телефонной книжки. Ладно бы это была Ласточкина тут бы вопрос отпал сразу, но… Женя сохранил файл, в котором строчил продолжение своего романа и открыл поисковик Яндекс. Гуглом он не пользовался принципиально. Он считал себя истинным патриотом, поэтому никаких Гуглов, Фейсбуков, Твитеров, только суровый Яндекс, Вконтакте и Одноклассники. Он напечатал замёрзшими пальцами в строке поиска «Ласточкин», и Яндекс тут же выдал ему миллион с хвостиком найденных ответов. Чего и следовало ожидать. Первое что нашлось – это ссылки на людей под фамилией «Ласточкин» с разных городов и зарегистрированных в разных соцсетях. Вот, например, Ласточник Гриша из Москвы ему 14 лет, и он похоже немного не той ориентации. Женя поморщился и закрыл вкладку с Ласточнкиным Гришей. Вот ещё один Ласточкин Анатолий. Ему 46 и живёт он в Новосибирске. Много путешествует и ведёт свой блог про ремонт машин. Ласточкин Александр, Женя оценил фотографию, так называемую аватарку, и решил, что он больше похож на учителя младших классов. Да и какая разница, он никого из этих людей не знает. В России оказалось восемь тысяч с хвостиком Ласточкиных, но что это даёт?
Женя взял телефон и набрал номер Антона, своего старинного дружбана. Он-то по любому должен знать, что это за хер такой.
Антон ответил полусонным голосом после гудка этак десятого.
– Ты чё охренел так поздно звонить? – промямлил в трубку Антон.
– Ой, сори, Антох, – Женя бросил взгляд на часы, которые показывали 1:38.
– Бля, мне же завтра на работу.
– Да лан те…
– Нет, – твёрдо вымолвил Антон, словно Женя его уже о чём-то попросил.
– Что «нет»?
– Я не поеду тебя забирать из бара, или от какой-то бабы…
– Да нет, мне и не надо. Я дома.
– Тогда какого хера ты мне названиваешь посреди ночи?
Женя уже начал подумывать о том, чтобы попрощаться, но всё равно задал мучивший его вопрос:
– Слушай, Антон, а ты случайно не в курсе кто такой Ласточкин?
Повисла пауза. Как Жене показалось, Антон попросту уснул с трубкой у уха, но спустя несколько секунд тот снова заговорил. И голос у него показался Жене изменившимся. До этого раздражительный и сонный, а тут стал какой-то напряжённый или вовсе… напуганный?
– Не, я не знаю кто это. Ложись лучше спать, Жека.
– Да я просто уже раз десять пытаюсь вспомнить кто это, но никак не могу.
– Удали его номер да всё, делов то, – посоветовал Антон и теперь Женя расслышал, голос друга был нервный.
– Может стоит позвонить ему?
Снова пауза. Такая долгая и раздражительная, что, Женя уже начал про себя мысленно материться на друга.
– Как хочешь, – вымолвил Антон и скоро попрощался, вызвав у Жени негодование. Он посмотрел на дисплей телефона. Потом на свою смятую кровать. Ему вспомнилась Даша. С ней он отжигал на этой кровати всего пару ночей назад.
Вот так всегда у писателей; садишься утром с чашкой кофе и каким-нибудь наспех сделанным бутербродом из залежавшийся колбасы и заветренным сыром. День пролетает со скоростью света. Кажется, ты отрываешься чтобы посетить такое важное заведение, как туалет, потом заглянуть на кухню и захватить с собой древнюю пачку пряников и конечно же кофе. Вечер пролетает также быстро, как и день. Ты не успеваешь зажечь свет в доме и сидишь вот так пялясь в монитор и тарабаня по клавиатуре, словно боясь не успеть. А когда заканчиваешь главу, вдруг неожиданно понимаешь, что за окном уже стемнело и в доме полнейший мрак.
Он оглядел свою скучную комнату. В темноте она принимала жуткий видок; серые стены c рисунком вьющегося растения с мелкими цветками, напоминавшими во мраке чьи-то скрюченные пальцы, тянувшиеся в вышину. Его расправленная постель, удручала вид ещё больше. Порой он думал, что в ней кто-то лежит. Может быть очередная его пассия на одну ночь, может быть труп, а может его двойник. Каждый раз, когда он приближался к своему ложу любви, где обожал трахать разных девок, он ругал себя, что не заправил постель с утра или хотя бы днём. А вот теперь ночью в ней кто-то спал.
Женя отогнал от себя эти удручающие мысли. Потянулся к кружке и допил остатки холодного кофе. Никто не может спать в твоей кровати, ведь в доме ты один. А ты уверен в этом на сто процентов? Ты проверял замки на двери после того как Даша уехала?
Конечно…
Ты ведь даже её не проводил.
Провожал…