Чистая была душа. И врагов у нее не могло быть никаких. И тайн наверняка не было.
– Только скрывала, кто у нее был первым мужчиной, – потупляет глазки Петюня. – И от кого Даренка, тоже не сообщала. Вот и все ее тайны.
– Ну, ее первый мужчина мне известен.
– Кто он? – напрягается Петюня. Его блеклые, точно седые глазенки так и впиваются в меня, ожидая ответа.
Странно, нелепо устроены мужики. Казалось бы, Верка умерла, ее тело неспешно и неотвратимо разлагается в могиле. Какая к лешему разница, кто был у нее первым, кто вторым? А Петюня ревнует.
– Его угрохали в 2001-м. Большой был мерзавец. То, как он поступил с Верой, – лишь малая часть зла, которое он принес людям.
– Я бы ему за одну Веруню пасть порвал, – кровожадно заявляет Петр.
– А что сделаешь с теми, кто жизни ее лишил?
Кулаки Петюни сжимаются.
– Убью!
– А не врешь? Небось, побоишься. Зачем связываться? Веру все равно не вернуть.
– Убью! – глаза бывшего Веркиного возлюбленного наливаются кровью.
– А коли хочешь за Веру отомстить, тогда напряги свое серое вещество. Думай. Вспоминай. Мне нужна хоть какая-нибудь зацепочка.
– Не знаю я! – взмаливается Петюня. – Ты мне только укажи, кто Веру… Я прямо сейчас топор возьму и… Но не помню я ничего такого!
– Я сейчас уйду, Петр, не прощаясь. А ты вспоминай. Мелькнет в голове что-то – пускай даже совсем незначительное, вроде бы мелочь, совершенный пустячок, немедленно звони мне. Запомни, Вера глядит на нас оттуда, ждет и надеется, что мы отыщем душегуба…
Выхожу на улицу.
Снег стаял, словно и не было, оставив вместо себя мокроту и грязь. По-прежнему холодно и ветрено. Изо рта, если сильно выдохнуть, идет пар. Но небо прояснилось, и город улыбается – по-осеннему болезненно и печально.
* * *
– … Ну, – весело заявляет Финик, – что я и предрекал. Очеловечивание началось! Бритый, энергичный, спортивный. Отказался от водки. Потихоньку сосет пивасик… Извините – эль. Потому что передо мной вылитый британец, истинный джентльмен, проникнутый духом величия империи! Вот сейчас он встанет, поднимет бокал и произнесет торжественно и проникновенно, как и полагается подданному Ее Величества: «Боже, храни Королеву!..» Это и есть Высокое Возрождение Королька!
– Не сглазь, – говорю я, ставя чашку с пивом на стол.
Звенит мой сотовый.
– Я вспомнил! – кричит в трубке человек. – Вспомнил!.. – И непонятно, где он находится: за тысячи километров отсюда или в соседнем подъезде.
– Погоди… Кто это?
– Петр. Не узнаешь, что ли? – голос в телефончике ликует и рвется.
– Так что ты хотел сообщить, Петр?
Но тот сразу превращается в прежнего осторожного молчуна. И заявляет мрачно:
– Не телефонный разговор.
– Так давай встретимся. Снова у тебя?
– Можно и так, – неохотно соглашается Петюня, похоже, уже жалея, что позвонил. – Завтра вечерком заглядывай… Нет, пожалуй, лучше послезавтра.