с щедрою душой,
Прохожим яблоки дарил.
Ноябрь исполнил блюз дождя,
И осыпал меня листвой.
А я ждала всегда тебя,
Всё слышался мне шёпот твой.
Холодным голосом Февраль,
Всё о любви своей твердил,
А сам смотрел куда-то вдаль…
Нет, не любил он… Не любил.
Так много было здесь всего:
То цвёл наш сад, то зеленел,
Вздыхал под тяжестью снегов,
И осыпался, и болел.
И снова свежесть нежных струй,
Любви поющая свирель,
И на щеке твой поцелуй,
Мой исцеляющий Апрель.
Рука в руке, с тобой опять,
Под хором птичьих голосов,
Пойдём всем солнце раздавать,
До расставания часов.
И будет встреча вновь и вновь,
И через год, и через пять —
В саду цветущем про любовь,
Мне будешь листьями шептать…
ПОЧЕМУ-ТО ПОДУМАЛОСЬ…
Почему-то сегодня подумалось: может быть хватит
Бесконечность своих размышлений раскладывать в строки.
Всё, что в сердце скопилось, теперь уже не для печати,
И однажды приходят всему – своё время и сроки.
Нет, не то чтобы больше не сходит ко мне вдохновенье,
Просто всё так банально на фоне явившихся истин.
А всё то, что достойно пера – лёгкий бриз, дуновенье,
Я оставлю в себе, как нежнейшую тихую пристань.
Почему-то сегодня припомнились строки Шекспира:
«Я подобен теперь соловью…» – 102-го сонета,
Где созревшие чувства сливаются с таинством мира,
И стихают ручьи с наступлением тёплого лета.
Я вдыхаю теперь, всё что дорого мне и любимо,
Я любуюсь до одури всем, что касается сердца.
И зовут меня в осень листочки, летящие мимо,
И смотрю в этот мир будто снова глазами младенца.
Почему-то сегодня подумалось: может быть хватит…
НЕ ТВОРИТЕ КУМИРА
Вы подумали, что я красавица,
Вся крутая такая да модная.
Я простая и мне это нравится,
И наверное этим свободная.
Вы меня вознесли в небожители,
Белоснежно-пушистую в пёрышках.
Только в жизни ни разу не видели —
Я земная до самого донышка.
А вы думали, кровь благородная,
И манерами все восхищаются.
Но бывает, водою холодною,
Так могу окатить – закачаешься.
Не печальтесь, такое случается,
И бриллианты покажутся стразами,
И обратно… Мы все ошибаемся.
«Не творите кумира» – ведь сказано…
ПРАВДА
У каждого правда своя,
Свои ордена и медали.
Кому-то тепла недодали,
А кто и других, и себя…
Бывает, что кто-нибудь вдруг,
Сожмется внутри кулаками,
Решив, что вы стали врагами,
А ты всё по-прежнему друг.
Кому-то