– в несколько страниц.
Всё на свете – необъятно,
Всюду – сутолока частиц.
В чём тут смысл? Какая сила?
Мир, он чей? Или ничей?
Отчего не сделать было
Всё из прочных кирпичей?
И подумаешь: Куда там
Нам! – смакуя прах в горсти, -
Ты – всего лишь мирный атом;
Что ж, расслабься и лети.
На хребте у ветра можно
Продолжать беспечный путь.
Если ж ты такой уж сложный -
Разберётся Кто-нибудь.
23.03.12
Иллюзия
Что есть иллюзия? Зачем она нужна?
Она не греет – почему же светит?
Как могут от неё рождаться дети?
Кому она подруга и жена?
Зачем в груди мальчишки по весне
Волшебная страна растёт без края,
Его, как шар воздушный, распирая
И припирая к будням, как к стене?
Куда ведёт апрельская тропа?
И почему по ней идти так сладко,
Хотя в виду лишь мокрая палатка,
А не дворец, куда спешит толпа?
Что это за цветы, которых нет?
И что за птицы, о которых можно
Сказать лишь то, что их представить сложно
(Такой они имеют нрав и цвет)?
Когда уже не нужно нам идти
Туда, а стоит только вспомнить, дома
Отсиживаясь, как когда-то дрёма
Нас увлекала в странные пути?
Ещё мы на плаву и, нежась вплавь,
Считаем, что успешно существуем;
Но в час ночной порой подвох мы чуем:
А есть ли в самом деле эта явь?
23.03.12
Число
Чем-то родственны с расчётом
Наши бедные мозги.
По пустыням, по болотам
Мы бредём, не зря ни зги,
И мечтаем, что когда-то
Станет цель как день ясна.
Понатужимся, ребята,
Посчитаем времена,
Всю промерим до микрона
Траекторию свою -
Перескочим время оно
И окажемся в раю.
Не надеемся на Бога,
Не нуждаемся в судьбе.
Только цифры – нам подмога
В нашем беге и ходьбе!
05.05.12
Беготня
Какая-то вселенская усталость
От этой неуспешной беготни…
Бог знает, сколько дней ещё осталось,
Бог знает, чем хочу заполнить дни.
Ведь даже, чтоб покинуть помещенье,
Нужна решимость, острая как нож.
Что мне мешает? Слово "пресыщенье"
Я произнёс бы. Но и это ложь.
Без голода, ну или пусть – без жажды,
На свет не появляются слова.
Но всё равно встаёт вопрос однажды:
Цель всех желаний – в сумме – какова?
В мозгу маячит множество пустое,
Как вдавленная в чёрное луна.
Как математик я гроша не стою -
Быть может, в том беда и в том вина?
Обычнейшие в мире интересы
Мне столь чужды', что страшно. Все от скук
Бегут, насытясь? Кто ж нас гонит, бесы?
Иль