пустые дороги,
Кипень – вода в облацех.
Я стараюсь не говорить о Боге,
Запутавшемся во мне.
18.06.2018
«А в четыре утра небо очень похоже на угли…»
А в четыре утра небо очень похоже на угли
В пепле брошенных шлейфов, которые скоро погаснут.
Или, может, песок и вино, или крылья и клювы…
Я вдыхаю, вдыхаю и всё не могу надышаться.
Я забытый в огне котелок, я киплю, прогорая,
А сквозь дыры всё сыплются стёклышки прошлого мира.
В предрассветной пустыне пионами небо взлетает,
Я в него запускаю воздушными змеями жизни.
Я чужак. Я осевшая пыль. Я постельные крошки.
Я снесённый дворец. Подмастерье ошибся в огранке.
Но куда повернуть, наступить, не разрезав подошвы?
Что я делаю тут, где меня так и рвёт наизнанку?
21.06.2018
«А вокруг – ледяные люди…»
А вокруг – ледяные люди.
Утекают, теряя формы,
Добавляя в мятные будни
Капли холода, лайма споры.
Цапнет северный ветер уши,
Между рёбер просверлит выход.
Стану сетчатой и застывшей,
Продавая печаль в граните.
Силуэты прозрачно-жгучи,
Чуть заметны полуулыбки.
Петербург выпивает душу
Через трубочку для мохито.
22.06.2018
«Ветер так и таскает к порогу…»
Ветер так и таскает к порогу
Голоса, лай собак, шорох шин.
Сбросит с плеч, буркнет тихо, нестрого:
«Дверь запри, не то выстудишь сны.»
Ночь шершаво, надтреснуто гладит
Растрепавшийся за день вихор.
Языком я по нёбу катаю
Недосказанной жизни узор.
Понедельно дырявят лопатки
Уходящие люди. Прощай.
Только ветер – вернее собаки —
Всё к порогу таскает печаль.
22.07.2018
«Мы так гладим сердца…»
Мы так гладим сердца,
Что сдираем присохшую боль.
Надсадившую нежность
Пытаемся выплеснуть в сушь.
Мы не ищем креста,
Буроватою делая соль.
Только сбитая резкость —
Как фокус для пристальных душ.
Только пыльные сны,
Только жадность до всех мелочей,
Не ослепнуть, сквозь пламя
Пройти и восстать в полный рост.
По ладоням – разрыв,
И ещё, и ещё – от плетей.
Фитильки оплывают,
И в дырах – запёкшийся воск.
24.07.2018
«Взгляд брошен пунктиром…»
Взгляд брошен пунктиром.
В дожде, словно в пепле.
Пустые квартиры —
Гравюрами склепов.
Злой кромкой бумаги
Взрезаются души,
Всё резче, всё рваней,
Циничнее, глубже.
И яблочным стуком
В осенних рассветах:
Мы – лишние люди.
Мы – тень силуэтов.
21.08.2018
«Саксофона надтреснутый