der Nation“ bezeichnet worden war.
Bolan wusste, dass es die Mafia gab – es war die hartnäckigste und heimtückischste Bedrohung, mit der Männer mit noblen Absichten jemals konfrontiert waren, und er fühlte sich am stärksten verpflichtet, sich diesem sich ausbreitenden Krebs zu widersetzen, der die Institutionen des amerikanischen Lebens zu zerstören drohte.
Die folgende Geschichte ist die siebzehnte Folge von Bolans Kriegschronik. Noch am Leben und kämpfend auf der „letzten blutigen Meile“ seiner Hölle auf Erden, hat der Vollstrecker gerade ein monumentales Gemetzel in Sizilien, dem Heimat- und Trainingsgebiet der Mafia, hinterlassen.
Verwundet und seelenmüde, ist Bolan auf dem Weg zurück in die USA. San Diego und Philadelphia reparieren immer noch den Schaden von Bolans jüngsten Besuchen. Noch nie zuvor wurde die Mafia so schnell von einer Verwüstung heimgesucht.
Eine kurze Rast in Algier reichte nicht aus, um Bolan auf eine sofortige Aktion vorzubereiten. Er wusste, dass sie an jedem Zugang zu den USA nach ihm suchen würden. Er wusste auch, dass sie erwarten würden, dass er dort ankam, wo die Action war – überall dort, wo das Gesetz von der Unterwelt überwältigt zu werden schien.
Boston und Washington waren ziemlich ruhig; die lokalen Mafiamitglieder leckten immer noch ihre Wunden und versuchten, sich wieder zusammenzusetzen.
In der Gegend um Seattle war es jedoch ziemlich lebhaft, was überraschend war. Und Detroit zeigte Anzeichen von Aufmerksamkeit. Vielleicht später …
Aber es war Bolans Gedanke, seinem Philly-Job nachzugehen … und einige der fehlenden Verbindungen zu den Festungen von Manhattan zu verfolgen. Und zwischen Philly und New York stand der Garden State von New Jersey.
Eine Ansammlung von Schlafzimmergemeinschaften in Jersey diente der Achse Philly-New York, und innerhalb von 20 Meilen um den Times Square gab es mindestens sechzig Häuser von Mafiosi der höchsten Klasse – ruhig, sehr gepflegt und sehr edel. Der große Trubel und die blutigen Geschäfte wurden aus diesen baumgesäumten Gemeinden herausgehalten. In der Nachbarschaft sollte alles schön und friedlich sein, oder? Ich muss das respektable Image aufrechterhalten. Kein zertrampeltes Gras, keine Hippies … und auch kein Ärger.
Obwohl ein Großteil des vorstädtischen New Jersey ruhig und praktisch frei von Kriminalität war, wimmelte er praktisch von Mafiosi. Mack Bolan dachte, es konnte interessant sein, die Jungs zu Hause zu besuchen, um zu sehen, was die großen Jersey-Nummern vorhatten und wie ihr Gärten wuchsen …
Kapitel 1: Tödliche Verfolgung
Es war einfacher, zurück nach Jersey zu kommen, als rauszukommen. Dieser verrückte Flug aus Teterboro war erst vor einem Monat, obwohl es wie ein Jahr aussah. Einige Reiserouten – von Jersey nach Sizilien, von Sizilien nach Algier, von Algier nach Jersey. Wer würde das glauben?
Jemand tat es aber offensichtlich, jemand, der wusste, dass es nicht Seattle oder Detroit sein würde. Und jetzt drängte ihn der Tod über die mondbeschiene Landschaft von Jersey – Tod mit einem großen T , buchstabiert aber Taliferi – und er drängte sich im Rückspiegel seines Mustangs mit grellen Scheinwerfern auf und wartete nur auf den effizientesten Ort, um zuzuschlagen.
Bolan hatte den großen Mannschaftswagen in dem Moment identifiziert, als er hinter ihm herfuhr; er wusste, wer sie waren und wie sie es versuchen würden. Die Taliferi kannten das Todesspiel sehr gut. Es war ihr Beruf, ihre Berufung, ihre primäre Funktion im Leben.
Die Talifero-Brüder Pat und Mike waren die höchsten Vollstrecker des nationalen Kombinats. Sie erhielten Befehle von nur L a Commissione, und ihre Killerkommandos bildeten eine stehende Armee von Elitesturmtruppen, wie es sie auf dieser Seite von Hitlers Deutschland nicht gab. Keine einfachen Killer oder Schläger – diese Typen waren die Gestapo und, ja, sie kannten ihr Geschäft.
Glücklicherweise kannte auch Mack Bolan seines.
Seine Aufgabe war es, am Leben zu bleiben, den Krieg zurück zur Blutigen Bruderschaft zu bringen und ihnen bei jeder Gelegenheit das Leben schwerzumachen.
Für immer der Realist, aber Bolan wusste, dass sein Geschäft, in diesem Moment, am Rande des Bankrotts stand.
Er trug ein qualvolles Andenken an seine sizilianische Begegnung in seinen Rippen und in einer schmerzhaften und hartnäckig sickernden Fleischwunde am Unterschenkel. Er war zerschlagen und zerkratzt und hatte höllische Schmerzen von Kopf bis Fuß … und er war müde genug, einfach loszulassen und zu sterben.
Staatspolizisten kontrollierten den New Jersey Turnpike und versiegelten eifrig jede Ausfahrt entlang dieses hundert Meilen langen Korridors zwischen Philly und New York. Durch seinen unerklärlichen Spürsinn – oder seine Überlebensinstinkte – hatte Bolan dieses Manöver erkannt und war fast im letzten Moment der Mautstelle entkommen.
Und jetzt war er hier und fuhr auf einer einsamen Nebenstraße durch das zentrale New Jersey mit einem Talifero-Killerkommando an seiner hinteren Stoßstange.
Das Vernünftigste für einen Mann in dieser Situation wäre, einfach loszulassen und es geschehen zu lassen. Es wäre so einfach, so schnell, so endgültig.
Er war sowieso ein toter Mann, seit dieser verdammte Krieg begann. Ja.
Mach es offiziell, Bolan. Halt an und stirb für die Männer.
Er war mit einer unauffälligen Geschwindigkeit von 60 Meilen pro Stunde gefahren, seit er die Mautstraße verlassen hatte, und als der Wagen von Talifero hinter ihm herglitt, hatte er zugesehen, wie sie sich an ihn schmiegten und ihn anschauten, dann wieder zurückfallen ließen, um ein Manöver durchzuführen und ihn zu erschießen. Die Straße war schmal und kurvenreich und zog sich durch das Gewirr von Fabriken, Bauernhöfen und Kleinstädten östlich von Trenton. Um diese Zeit der Nacht bewegte sich nur der Tod auf seiner kurvenreichen Route.
Dennoch suchte die Todesschwadron nach optimalen Bedingungen; diese Jungs überließen kaum etwas dem Zufall; sie waren keine Spieler, sie waren Tüftler.
Bolan seufzte, als er beiläufig den Clip in der AutoMag überprüfte. Drei Clips Kaliber .44 massiven Todes waren alles, was für die große Silberpistole übrig blieb. Die Beretta war leer, nutzlos.
Sicher. Es wurde Zeit, aufzuhören und zu sterben, Bolan.
Er lächelte ein schwaches Lächeln in den Rückspiegel und sagte leise: „Zur Hölle, das sagst du so.“
Sein Fuß trat hart aufs Gas, und der gemietete Mustang sprang sofort nach vorne und hinterließ einen Hauch von Abgasen, um die Stelle zu markieren, an der die „tödliche Verfolgungsjagd“ zu einem zweiseitigen Spiel wurde.
Auch der große Cadillac schoss unter fachkundiger Lenkung nach vorne und hing grimmig an Bolans Heck. Der Mustang war jedoch für solche Spiele konzipiert. Der frühe Vorteil lag eindeutig bei ihm. Der geschmeidige Sportwagen fegte über die steilen Grate und und durch die scharfen Kurven, als wären alle Bewegungsgesetze in seine Konstruktionsspezifikationen geschrieben worden – und langsam, aber sicher bildete sich ein Abstand zwischen den beschleunigenden Fahrzeugen.
Bolan spielte jedoch nur um Zahlen, nicht um die Sekunden des Abstands, den er in jeder Runde gewinnen konnte, sondern um die Sekunden, die er in jeder Runde zurücklegte, indem er den Zunahme mit jedem weiteren Manöver berechnete und seinen Kampfgeist auf diesen Moment der Konfrontation konzentrierte, der zwangsläufig irgendwo auf der Straße vor ihm lag.
Er wusste, dass ein Mannschaftswagen an seinem Heck auch unweigerlich bedeutete, dass andere aus mehreren Richtungen auch die Verfolgung aufnahmen, ohne Zweifel. Die Tatsache, dass sie ihn so schnell gefunden hatten, war keine Frage von Zufall oder Fügung. Diese Jungs waren mit Funkgeräten ausgestattet. Sie waren so gut wie die Polizisten in einer Übung wie dieser; und in diesem speziellen Fall hatten sie einen Vorteil gegenüber den Polizisten – sie kannten das Fahrzeug, das Bolan fuhr.
Verdammt richtig, diese Typen kannten ihr Geschäft. Sie mussten es tun. Es war ihre einzige Motivation, zu leben. Und Bolan