к тому, что есть часть меня. Это пример того, как духовное по своей сути не имеет завершения; обладая им, человек будет с ним в любой части мира, он всегда является хозяином своих качеств и того, что чувствует в душе. Ад – это не огонь и страшные картинки, которые рисуют. Это ощущение пустоты в душе, то место, где нельзя увильнуть в сторону, где нет другого варианта, кроме правды.
Дневник
Утром, слушая аудиолекцию, я шел по улицам города и одним ухом улавливал в наушнике то, что говорит лектор, а в другом стучало: «Пора помыть машину, запишись на автомойку». Придя домой, позвонил и записался на автомойку, сделал бутерброды и начал думать о том, что же хотел донести лектор, какие опорные моменты мне удалось запомнить. За столом же напротив меня сидела дочь, а я совершенно забыл, что рядом со мной сидит милый ребенок, желающий общаться со своим отцом. Такова парадоксальность жизни, где совершенно нет времени на себя, на свои ошибки, а если и появляется, то мысли всегда оказываются немного не там, где должны быть.
Взгляду хочется убежать, спрятаться. Человек становится похожим на пастуха, гоняющегося за глупой овечкой. Дав слабину, он находит множество оправданий и причин, почему не сделал что-то, почему не хватило времени, но 10 минут в конце дня преврашают день в осознанный и ненапрасный. И все же бывает так, что сил не хватает перевернуть и перебросить через себя все то, что пережил. Оно ложится кучей, большой горой, которую пытаешься передвинуть, поднять с помощью своей силы, как на помощь приходит тяжелая артиллерия – дневник – тот секрет, инструмент, который способен сокрушить любые стены и препятствия, вставшие на пути человека. Дневник как осада города, с колоссальными силами, с катапультами и многочисленным войском, это сила, которая снесет любую стену и недоразумение, непонимание, найдет ответы и выход там, где, кажется, их нет. Уверен, если бы психологи предлагали на первом фиксировать свои переживания в дневнике, делали акцент именно на этом способе самопознания, то многие их клиенты не пришли бы на второе занятие. Это кажется чем-то поверхностным и неглубоким, но это как маленькая крышка колодца в пустыне, в котором глубоко внутри бьет неисчерпаемый источник воды. Когда пишу, не могу обрабатывать одновременно несколько мыслей, сложно переживать на страницах несколько идей, эмоций. Я и строки сливаются, требуют синхронности. Пишу, целиком поглощенный, перепутанные мысли кажутся кашей, кефиром, который плещется в моей голове, начиная постепенно формироваться и излагаться куда более последовательно и четко. Веду дневник больше 10 лет, но каждый раз, открывая его, задумываюсь: «О чем писать?» Надеялся, что со временем это закончится, и я со старта научусь выдавать внутренние переживания, находить ответ, но нет. За день накапливается куча всего в голове: «Убрать за котом, позвонить Васе, сводить ребенка в художественную школу, купить хлеб и молоко, помочь жене…» Этот список необходимого будто что-то нескончаемое, его можно пополнять вечно, и конца этому не