Хотелось «свое». Именно, «его». Искусства и творчества, «созидания»…
То, что началось красным и оранжевым, белым кирпичом. Черным углем и черным грифелем. Плавно перешло, в мелки. А после и в баллончики с краской…
Сменялось время и сменялся век, привнося нечто «новое». Привнося «новшества»! В мир «лоботрясов» и «разгильдяев», «шатающихся без дела на улицах». И «уродующих дома и дороги»…
Он жил в этом и этим проживал. Не существовал, а жил! В этих простых и неприглядных, на первый взгляд, надписях и образах… В них, был он. Весь он, от начала и до конца. В них, была его душа. «Естество» и «предназначение»!
Он не скрывался и не скрывал то, кто он есть. И от того, кем он есть. Не считал нужным. Ровно, так же, как и показывать чрезмерно. «Выпячивать» это и этим «красоваться», «кичиться» и «делиться». Зачем? Кому нужно,– узнает. Кто не понял, поймет. Но сам, он не будет этим «давить» и «выдавливать», «продавливать». Ему, и его, не «прельщало» это. Никак не помогало, но и не мешало.
Он не пользовался этим, но и не боролся с этим. Знал, что бесполезно и это просто надо принять, как «данность». Как то, что… Ты чуть более «талантлив». На «капельку»! На самую крохотную «капелюшечку». И чуть более, «живуч». Все! Все остальные «примочки» и приложения, к «дополнению», проходили мимо него. Даже, не «по касательной». Просто… Мимо! Не «цепляя» и не «цепляясь».
Шел в школу, рисовал. После школы шел, рисовал. Вне школы… Прогуливал и сбегал… Рисовал!
Ну, а дальше… Не в то время и не в том месте… «Чистое» и «несмешанное» ни с чем, не «испорченное нутро» и «плоть». Ценилась, куда больше и дороже. Тем более, когда она сама и «в руки плыла».
Разрисованный прилавок раз, разрисованный прилавок два… И вот, ты уже сам на «прилавке». Поначалу, думаешь, что «попался» в очередной раз, за своим «занятием». Подумаешь над своим поведением и тебя отпустят. Но тебя не отпускают. И чего хуже, пытаются «сбыть» и «продать»…
Александр пророчил ему прекрасное будущее, в написании картин. Но куда там, картины. Даже, не из-за «несовпадения несовпадающего».
Где кисти и искусство, а где баллончики и творчество? Тут, улица и скорость! «Написание», фактически, на время. На скорость! «Игра» и «интерес», «спорт». Адреналин и азарт, эндорфины… А там, тепло и уют! «Домашний очаг». И не только: минуты, часы и дни… «Ваяй», не хочу.
Вот именно, что «не хочу!». Он бросил, не поэтому. И далеко, не из-за этого. В какой-то момент. А точнее, во вполне определенный и единый, единственный момент! Все перевернулось, с ног на голову. Он перестал «меняться» и «расти». И сам запретил себе это. Воспретил расти, всячески. Разве… Не душевно!
Вымещая себя внутреннего, в текст стихов и песен, музыку… Внешнее «приелось» и начало отдаваться болью. Болью воспоминаний прошлой жизни, которой он, так и не увидел больше.
Не хотел и не ведал… Не знал! Не знал, а нужен ли он, теперь? Стоит ли и надо ли?
Последнее его творение, так и осталось «штампов». Даже, «клеймом»… В вечность и бесконечность! На стене, за его