Ставропольский писатель. Ставропольское региональное отделение Российского союза писателей
прозаик, переводчик, член Союза писателей России и Литературного сообщества писателей России (бывший Литфонд), Творческого объединения детских авторов.
Автор 12 сборников поэзии и прозы, в том числе для детей.
Его стихи переведены на языки народов Северного Кавказа, написаны песни композиторами Людмилой Лядовой и Борисом Емельяновым и др.
Публиковался в литературных альманахах Ставрополья, Северной Осетии, Чеченской республики, республики Беларусь, в детских журналах республики Коми, Кабардино-балкарии, Карачаево-Черкесии.
Лауреат международной премии «Золотое перо Руси» (2010 г.) в номинации детская литература, лауреат и дипломант фестиваля «Чеховская осень – 2017», Лауреат и дипломант Ялтинского фестиваля «Чеховская осень», дипломант Международного славянского форума «Золотой витязь», лауреат премии Губернатора Ставропольского края им. А. Губина, постоянный участник Межрегионального фестиваля поэзии народов Северного Кавказа «Родники дружбы» и Международного фестиваля «Свободный микрофон Ставрополья»». Инициатор, составитель и автор антологии детской поэзии ставропольских авторов «В краю весёлых радуг». Участник международного фестиваля «Белая акация». Перевёл на русский язык произведения известного осетинского поэта Эльбруса Скодтаева. Ежегодно проводит до 70 встреч со школьниками, в библиотеках и школах края.
Наедине
Ночь чёрной кошкой прошмыгнула
В мою не запертую дверь.
И снова память всколыхнулась,
А значит, не усну теперь.
И вот хожу я, с ночью слитый,
Привычного лишённый сна,
А память цедит, как сквозь сито,
Мои поступки и дела.
Они сквозь призму лет и вёсен
С предельной ясностью видны.
Но память мне их преподносит
С обратной, с тёмной стороны.
Мол, ничего-то не добился,
По сути, вхолостую жил.
И до чинов не дослужился,
А славы – вовсе не добыл.
Я спорю с ней и в споре страстном
Шепчу: – Да разве в этом суть!
Нет память, всё же ты напрасно
Так мой оцениваешь путь.
Ведь от работы я не бегал,
Мест поуютней не искал,
В краю, укрытом долгим снегом,
Я должностей не выбирал.
Валила с ног порой усталость
И было мне не до стихов,
Но слёзы радости, случалось,
У мам я видел и отцов,
Которым возвращал ребёнка
Отбитого от злой беды.
А смех детей, задорный, звонкий,
Мне был наградой за труды.
И те счастливые мгновенья,
Когда с оживших детских губ,
Слова слетали лёгкой тенью,
Дороже грома «медных труб».
Нет, память, ты ко мне пристрастна.
Я верю, день придёт такой —
Напишет цикл стихов прекрасных
Мальчишка, вылеченный мной.
Он лёгкою своей рукою
Напишет лучше и умней
Всё ненаписанное мною
В загруженности будних дней!
А мы уже…
Прошлое