кем мне никогда не стать.
Мой голос дрожит, и Ира замечает это.
– Лер, я не знаю, – честно отвечает подруга, впервые растерявшись.
– Она очень красивая, – тихо бормочу я, на что подруга только кивает головой.
– Не обращай внимание. Все мужчины любят красивую картинку!– злость закипает в Ирине.
– Ничего страшного, – оправдываю я, пытаясь бороться со слезами. – Между нами ничего и не было. Просто пара ужинов. Он не предлагал ничего. Просто знакомые. Ты ошиблась, когда говорила, что он заинтересован во мне, – бездумно кручу в руках полный бокал. – Это к лучшему. Я пока не готова крутить романы.
– Лера, – тихо вздыхает Ира, подсаживаясь ко мне и обнимает за плечи. – Прости, что познакомила вас тогда. Мне не стоило этого делать.
– Не переживай, я сама виновата. Нужно было отказаться от его предложения подвезти меня в тот вечер, – одно лишь слово могло все изменить, и я бы не испытывала сейчас такое разочарование и злость. – Ты не против, если мы уйдем?
– Конечно, – соглашается подруга.
Уже на выходе из клуба Ирина заказывает для меня такси.
– Лера, тебе он нравится? – спрашивает Ира, вынимая из сумочки пачку сигарет.
– Нравится? – уточняю я, задумываясь, какие же чувства вызывает у меня Марк. – Нет, не нравится. Наваждение, дурман, вот что это. Ошибка. Антон совсем не похож на него. Он никогда не стремился отвезти меня по делам. Для него мои просьбы всегда были в тягость. А ужин в ресторане? Зачем нам лишние траты – так он говорил. Наверное, то что делал Марк, для него ничего не значит, но я воспринимала это иначе. В этом и есть моя ошибка. Я не правильно поняла его…
Ира молчит, глубоко вдыхая дым сигареты. Она прощается со мной, когда я сажусь в такси и обещает, что все наладится. Я тоже хочу верить.
Последствия выпитого алкоголя, бессонной ночи и дурных мыслей отразились на мне утром, когда я взглянула на свое отражение в зеркале.
– Ну здравствуйте, круги! Как же я давно вас не видела, – кисло приветствую темные пятна под глазами.
Безуспешно пытаясь привести себя в порядок и давясь остывшим кофе, я продолжаю думать о вчерашнем вечере. Слишком много мужчин вокруг меня, которые заставляют часто плакать. Пора ограничить их количество, сведя до минимума, ограничившись коллегами.
– К черту! – ругаюсь я, вскакивая из-за стола. – Чем я хуже этих молоденьких пигалиц или тех стройных блондинок?
Но ответ мне не нужен. Я знаю, какой я могу быть и настал тот самый час, когда пора менять не только мысли в голове, но и прическу на той самой голове. Наспех собравшись, отправляюсь в ближайший салон красоты, где рано в субботу нет посетителей. Мастера, встречающие меня на входе, удивленно осматривают мой вид.
– На стрижку?– интересуется администратор.
– Да, и желательно покрасить, – указываю на бледные пряди, к которым очень давно не прикладывали руки профессионалы.
– Как будем стричь, красить? – уточняет молодая девушка,