—
Тридцать градусов неделю!
Лето льётся и палит,
Лето рулит и болит,
Лето – платья и шашлык,
Белых шмоток яркий шик.
Люди, мокрые как мыши,
От жарищи еле дышат,
Не справляются кондеи,
Плачут целую неделю.
– А купаться было можно?
На вопрос ответить сложно.
Если в масках и перчатках,
Вроде как мозгов нехватка?!
Загорали и купались,
Пандемии не боялись,
Русский дух и алкоголь
Убивают страх и боль.
К выходным нагнало тучи,
И случился гром гремучий.
В общем, подлости закон
Как обычно утверждён!
Грозы, алые закаты,
Бьют зарницы автоматом.
На Москву как привидение
Нападает наводнение.
Впереди июль и август —
Это маленькая жизнь.
Удивительная радость
И раздетый оптимизм!
«Было лето, было дело…»
Было лето, было дело,
Было всё, что захотела.
Так скажу я в декабре,
Голым веткам в серебре…
«Когда болит ожог от пара…»
Когда болит ожог от пара
И покрывается корой,
Он заживает.
Месяц, пару – и будет шрамик небольшой.
Когда хирурга шов неровный
Срастется,
тоже будет шрам.
Удар! ещё! – два перелома:
Вас ждёт палата сильных травм.
Когда трындят «на сердце рана»,
Я удивляюсь и молчу.
Все раны через время – шрамы,
Они болят, но ни о чём.
Терпимо, ровно, монотонно
Болят на дождь и снегопад.
Ты замираешь на секунду —
И отвечаешь невпопад…
Порой фантомных болей вспышки
Хотят твой шрам раскровенить.
И ты решаешь, силой мысли,
Вопрос про быть или не быть.
И есть трофическая язва.
Она не может заживать.
Диагностируется смертью —
Не нужно всуе поминать…
«След на песке стирает новая волна…»
След на песке стирает новая волна,
И я смотрю на это символично.
Всегда приходит новая весна,
С собой приносит шёпот неприличный…
Горячий душ смывает этот день.
Писал поэт, он знал наверняка:
Что каждая минута, как ступень,
И каждый час, как новая строка.
Счастливые часов не наблюдают,
Все сказано за нас давным-давно.
И если на щеках снежинки тают,
То это наверху предрешено.
И, кстати, если мир принять как есть,
Он гармоничен. Абсолютно весь.
«Нас восхищают горы, водопады…»
Нас восхищают горы, водопады,
И мы летим в немыслимую даль.
Частенько пропускаем что-то рядом,
Растим и культивируем печаль.
Мы