Ценю предательство иллюзий (сборник). Владимир Сурнин

в демократии, мол, дело,

      А люди, собственно, плохи.

      Что поголовно вымирают,

      Так это их самих вина.

      Они не тех, мол, выбирают,

      Отсюда – бедствует страна.

      Всё это правильно отчасти,

      Но кем задумана игра?

      У тех – тузы краплёной масти,

      У нас – пустые номера.

      И это – в облике закона…

      Одних он грубо потрошит,

      К другим не входит без поклона,

      А третьих – вообще смешит.

      Мы начали, но карта бита,

      И понимаешь без прикрас:

      Там, где господствует элита,

      В загоне самый бедный класс.

      Когда он там разбогатеет?

      Стать богачами всем – смешно.

      У нас народ так не умеет,

      У нас так не заведено.

      У нас не станут брать нахрапом,

      И хуже – слабого душить.

      Нет, лучше за границу драпать,

      Или, без дела, водку пить.

      Но есть надежда: в час печали,

      Когда себе уже не рад,

      Заговорят те, что молчали,

      Прозреет наш «электорат».

      Откроется всё то, что скрыто,

      И, мерседесами пыля,

      По миру разбежится свита —

      Та, что играет короля.

      И мы, которых до упора

      Держали в темноте кулис,

      Раскинем руки, как актеры,

      Которых вызвали на бис.

      Нашим «патриотам»

      Двадцатый век, дитя прогесса,

      Дал то, что не смущает нас:

      Сближенье разных интересов,

      Сплетенье рук, слиянье рас.

      Всё то, что классики вещали,

      У нас случилось без затей.

      И хоть мы позже начинали, —

      Не позади Европы всей.

      И те, кто просто верят чуду,

      И те, кто ничего не ждут,

      К нам приезжают отовсюду

      И даже, пешие, идут

      Транзитом, в поисках работы…

      Но уж никак не умирать!