Борис Михин

Дежурный по ночи


Скачать книгу

понимания – «нет, я не Данко».

      Пусть непрерывность завораживает,

      но вовсе не при чём – огонь и волны

      (приходит эпилепсия не спрашивая):

      уходим мы, придут другие.

      Полно

      расстраиваться попусту. Банальная

      история. Как будто у экрана,

      смотрю на: тучи – солнцу платье бальное

      и непрерывное качанье крана.

      Глава 12. Осколки

      «Итого»

      Отчёркиваю нынче «итого»,

      и кажется итог не шуточным…

      но позже станет промежуточным

      и вырезан совсем, как гугенот.

      В материальном мире результат

      всегда неполноценным кажется.

      Отчёркиваю.

      Ручка мажется…

      Что? Цифре бесконечно возрастать?!

      Глава 13. Книга дорог

      Том 2

      Плавность

      Вдоль поезда охра и золото – маршем,

      орлы и озёра парят.

      Не знаю, видал ли я что-нибудь краше

      России в конце сентября.

      И раз довелось здесь родиться и ехать

      полями, в лесной разноцвет,

      то может быть это и есть счастье с верхом?

      И… где же мой чай, наконец?!

      Есть свойство у поезда – плавность. И в главном

      я с ним соглашусь. Всё равно

      каким бы ты ни был насквозь православным,

      в дороге лишь – чай и минор.

      Не вошедшее в сборники

      Терракотовое

      Наверное, даром предвидения

      я не обладал бы и даром:

      жизнь – штука вполне удивительная,

      но если в ней (элементарно)

      есть тайна. Кружат терракотовые

      снежинки в оранжевом свете

      над познанными территориями

      непознанной штукой.

      И – ветер.

      12.12.12

      В очереди на оптовый склад ответов

      С утра у метро прикупаю таблеток —

      и необходимость и жизнь и привычка,

      и, туго винтом в повседневность завинчен,

      их тут же приму, словно пайку – зверь в клетке,

      иначе не выжить (речь не о свободе,

      однако во всём есть её элементы).

      Зачем это мне?

      Промолчит оппонент мой,

      он только плечом от вопросов поводит.

      Вопросы он любит.

      И знает ответы.

      Но подозреваю, что сам их не скажет.

      Ответ – это как ароматы от саджа:

      и вкусно, но пусто… как в поле от ветра.

      Но спрашивать надо, причём непременно.

      До остервенения, до хрипоты. И…

      и толпы идут, словно орды Батыя,

      бессмысленно, скученно, нервно и мерно.

      В листке на латыни написано что-то,

      касающееся моей перспективы,

      но будущее знать, наверно, противно.

      Выбрасываю.

      Даже в верхних широтах

      другого подхода нет, не существует.

      Надеюсь, что может ответы однажды

      найдутся во мне сразу все.

      Может даже

      и мой оппонент будет там, торжествуя.

      О