real it is felt
It’s authentic
All that you are and all you exude
Weighs out its aesthetic.
Self Care
There is only a trace of anaesthetic
In the aesthetics
There is no truth, no freedom
No Holy Spirit’s leading
In the clang of rose-gold copper self care
There is only growth in muddled despair
There is help in the hurting
In the muddied soul searching
In pulling it all out of mind for your eyes to see
It’s mad – a cruel charade
For anyone to sell back your sanity
In bubble baths
Face masks
And breakfast in a bowl from Anthropologie.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.