Тень будущего. Пермяков Александрович Максим

й божий день, Виктор проверял число на календаре, что находился в углу кухни, где ранее был красный угол ныне покойной бабушки. Нет-нет, он вовсе не менял страницу, в попытках узнать число нового дня, лишь смотрел на застывшие во времени числа.

      "Первое число, первого месяца года" – смаковал он, перед тем, как выйти на улицу.

      Запахи табака, кислого пива и ржавчины неустанно давали понять, что нос трудяги, так спешащего на работу, не заложен. Открыв дверь подъезда, тянущую свою скрипучую мелодию, Виктор позволил себе сделать передышку. Спускаться с девятого этажа, в свои то 29 лет, ему было нелегко.

      – В следующий раз, встанешь пораньше! Смажешь петли маслом, поговоришь с соседями, а то, ей богу, сколько можно терпеть эти зловония? – Послышался ласковый голос из-за спины страдальца.

      – Точно! Правду говоришь, завтра вот, завтра… – Виктор улыбался, предвкушая планы на будущий день.

      Зелёный свет залил проспект приятным для глаз сиянием. Машины со свистом остановились, пропуская пешеходов, быстро двигающихся по направлению к метро. С ними двинулся и он.

      – Фу, машины! Смолят нам воздух! Не дают пройти к работе, когда же их запретят, а? – нарушив гробовое молчание, будто иглой пронзив измученный мозг Виктора, раздался голос.

      – Не могу не согласиться! Вернее, полностью согласен! – Как под диктовку промычал собеседник в ответ.

      В офисе царило спокойствие. Печатные аппараты набирали текст, отправленный на проверку перед печатью. Работники, одетые в заурядные, темно-синие робы, шушукались между собой – "сегодня приезжает босс"; "Да? Сам босс?"; " Боже мой, а во сколько?" – только и доносилось до Виктора, упорно выполняющего свою догму.