эти дни
За то, что, боже сохрани,
Они не вторят сатани —
нской пляске века
И тихо шепчут мне: «Держись,
Почаще искренне молись
И до последнего учись
На человека!»
26.01.2010
27 января
О Господи, введи свои войска!
Не отлипает дуло от виска —
Они, видать, уже неразделимы!
Не кровь течёт по жилам – чистый яд,
И дни и ночи строем, все подряд,
Проходят те пути, что пилигримы
Когда-то проходили: цель ясна,
Но где она? – гадай, не зная сна.
О Господи, войска свои введи!
Земля моя кончается, гляди,
И небеса над ней – сквозная рана,
И все мы, дети бедные её,
Чужое принимаем за своё
И пьём тоску голимую из крана,
Закрыть который если кто и мог,
В безумье выгнан нами за порог.
О Господи, войска введи свои!
Пусть впереди жестокие бои,
В которых мы себя же и положим,
Всё лучше, чем в безвременьи простом
Водой стоячей под пустым мостом
Итожить ноль, как мы его итожим,
То плюс, то минус сватая ему
Невесть зачем, незнамо почему.
Введи свои войска, о Господи!
Не я один прошу Тебя, поди,
Хоть я ни с кем не связан просьбой этой.
На нас лежит отчаянья печать.
Покончить с нами легче, чем начать
Борьбу за нас, всего одной приметой
Надежду в наших душах воскресив:
Верни любовь нам, Боже!
Мой курсив.
27.01.2018
28 января
Метёт метель, метёт и мечет,
И мечется, и мечет снова —
И выпадает чёт как нечет
В игре моей, где ставка – слово,
Где банкомёт поддался страху
И карта на кон не ложится:
Видать, последнюю рубаху
Сорвать с хозяина боится.
Метёт метель, метёт – и метит
Метлой своей дворы пустые,
И мне, прохожему, не светит
Найти домой пути простые,
И, перемешан, как в стакане
Напиток с крошкой ледяною,
Январь заходится в канкане —
И меркнет небо надо мною.
Метёт метельной маетою,
Молотит медленно и мелет,
А я стою, хотя не стою
Того, Кто всё на доли делит,
Как будто неделим я сроду,
Как будто я – всего основа,
Как будто выиграл свободу
В игре моей, где ставка – слово.
Вари, январь, свою отраву,
Поставь забористую брагу
Да созови ветров ораву —
Пусть чисто выстудят бумагу,
Чтоб строк моих морозным хрустом
Снега держались аж до мая, —
А что ещё назвать искусством,
Я сам не знаю, дорогая.
28.01.2003
29 января
Что думаю я о любви?
Что нет ничего тяжелее:
Бредёшь по осенней аллее —
А гул разгулялся в крови,
А