отчасти,
Но не забытый до сих пор,
Намёков тонкая игра,
Любовных взоров перестрелка,
Котёнок, скачущий, как белка,
По комнате уже с утра,
Свет, оплавляющий окно
Теплом весны, едва рождённой,
Ещё такой по-детски сонной,
Ещё такой несмелой, но
Летящей по календарю
Без всяческого опозданья,
На всех домов соседних зданья
Струящей новую зарю,
Зовущей новые ветра,
Читающей иные святцы…
И кто бы мог подумать, братцы,
Что было это лишь вчера.
02.03.2014
3 марта
Страх и тоска посещают тебя лишь в душе —
Словно вода с твоей кожи смывает корку
Ту, что тебе помогает казаться суше,
Злее, острее, чем шорох шторки, о шторку
Трущейся в бездне, уже недоступной взору,
Но достижимой для слуха: по-волчьи тонок
Он у того, кто уже недоступен вздору
И остаётся чувствительным, как ребёнок,
Чтоб попытаться на тонкость и сделать ставку
В грубой игре, где царят шулера в законе,
Где и на галстук косятся как на удавку
Те, кто привыкли от веку гулять в загоне —
Странно, казалось бы, слабостью защищаться
От безраздельно господствующего всюду
Бешенства сил, отказавшихся причащаться,
Так как молиться придётся не на Иуду,
Странно, казалось бы, в жертвы по доброй воле
С детства записываться вместо дикой драки
С теми, кто рушат запруды на реках боли,
Ибо бездушны, как бешеные собаки —
Странно, казалось бы: следствием этой чуши
Стала в итоге привычка подобно клуше,
Где бы ты ни был, в свою забиваться норку,
Что заперта на свинцовую переборку.
Страх и тоска посещают тебя лишь в душе,
Словно вода с твоей кожи смывает корку,
Ставшую чем-то кольчуги свинцовой вроде,
Что к перемирью готова не хуже, чем к мордобою —
И ни природе твоей не вредит, ни твоей породе,
И позволяет всегда оставаться самим собою.
03.03.2019
4 марта
Опять весна. Опять гортань в огне.
И сон тяжёл. И пробужденье трудно.
И неясна пришедшая ко мне
Строка о том, как в морге многолюдно.
А на поверку – отпевает век
Тех палачей, что избежали казни, —
И с той поры не размыкают век,
Изнемогая от светобоязни.
Опять весна. Простуженный подъезд
Пропитан матом и пивной отрыжкой.
Дворовый пёс вчерашний мусор ест.
Гудит подвал за ржавою задвижкой.
Не чёрный ангел и не белый бес —
Проснулся день, обычный до икоты,
И будит в нас безделье интерес
К невыразимым прелестям работы.
Опять весна. Надземный переход
Ведёт в пещеру метрополитена,
Где общей давкой спаян тот народ,
Которому и море по колено.
И