проходит ещё один день,
Убывает луна на закате,
И пустыми становятся клади.
Серый день, серый ветер, восток
Ударяет мне пылью в висок,
Отвернусь и забуду про пыль,
Есть земля, и растёт там ковыль.
Шелестит, наклоняясь так низко,
Что не надо волной больше брызгать,
И звенеть на ветру той струной,
Что, когда – то простилась со мной.
***
Голубое полотенце.
На кладбище в
родительский день.
Как будто я проснулась по весне,
Мне много ль жизни или мало ль надо,
Но я очнусь когда-нибудь во сне,
Коснется лба вечерняя прохлада.
Я постучусь в чужую чью-то дверь,
И выйдет парень, от души и сердца,
Как будто верь себе, или не верь,
Подаст мне голубое полотенце.
Зачем весна? Ведь парня нет уже!
Зачем цветы? Ведь многие не дышат.
Не слышат стука сил в своей душе,
И не о чём сегодня не напишут.
Весна всегда, везде и поутру
Наступит солнечный рассвет опять,
Но только я случайно не сотру,
Тех чисел, что стоят за пядью, пядь.
Когда весна стучит своим крылом,
Пиши стихи, иль плача у порога,
Представь, что вдруг не опустел твой дом,
Когда бежишь по склонам и дорогам.
Представь лишь на минуту: ты живешь,
И радуешься жизни бесконечно,
Тогда отступит наконец-то ложь,
И ты бежишь навстречу первым встречным.
Но эта боль, она всегда была с тобой,
Зачем здесь голубое полотенце?
Когда вокруг цветут цветы рекой,
Но не стучит чужое чьё-то сердце?
Прости за всё, за боль, за неудачу
Несбывшихся чужих мечтаний, грёз.
И если я, хоть раз ещё заплачу,
То не останется в душе ни капли слёз.
Так улетает в небо белая дорога
И уплывает в горы, как туман,
Чужое горе, ты его не трогай,
И не проси простить себе обман.
Душа как пыль развеется по ветру,
Летят осколки чьих-то рядом душ,
Ах, неужель я тоже стану смертной?
И мне достанется один лишь майский плющ.
***
Давно забытое.
***
Веретено у бабушки в руках,
Запело, закружилось, завертелось,
Так вот откуда появилась смелость,
Судьбу самой, как ниточку сплетать,
Но это очень всё непросто было,
И пряжа порвалась, и нить не шла,
И я уже, пожалуй, позабыла,
Как бабушка свою судьбу плела.
Искусство это старо и забыто,
Как многие, другие ремесла,
А на полу ведро воды разлито,
Как – будто озеро я переплыть смогла.
***
Две женщины.
Всё, кажется, недолго буду жить,
Наверно есть причины быть угрюмой,
И прежних дней, сплетая ту же нить,
Я