подумал, как все же четко указывают на Киллроя улики, и внезапно в мозгу сверкнула новая идея. Я взлетел наверх, в свою комнату, бросился к компьютеру и вышел в Сеть. Нашел сайт Нью-Йоркского департамента исправительных учреждений. Тонны информации, и среди них необходимые мне адрес и телефон.
Телефон тюрьмы Бриггс, где сидит Киллрой.
Дозвонившись, я отстучал добавочный номер, переждал еще три гудка и услышал наконец голос:
– Комендант Браун слушает.
Я сказал, что хочу получить свидание с Киллроем.
– А кто вы? – спросил комендант.
– Доктор Дэвид Бек. Моя жена, Элизабет Бек, была одной из жертв вашего заключенного.
– Понятно. – Браун заколебался. – Могу узнать цель визита?
– Нет.
Тишина на линии.
– Я имею право на свидание при условии, что Келлертон согласен.
– Разумеется. Только, видите ли, ваша просьба очень необычна.
– И тем не менее.
– Обычно это делают адвокаты…
– Мне не нужен адвокат, – прервал я коменданта. На сайте по правам жертв я вычитал, что могу сделать запрос лично. Если преступник согласен на встречу, мне не имеют права отказать. – Я желаю поговорить с Келлертоном. У вас ведь разрешены посещения?
– Да.
– Тогда, если Киллрой не откажет, я приеду завтра. Не возражаете?
– Нет, сэр. Если он согласится, с нашей стороны препятствий не будет.
Я поблагодарил собеседника и повесил трубку. Черт возьми, я действовал! Это оказалось ужасно приятно.
Ежедневник ожидал на столе. И снова я оттягивал неизбежный момент. Как ни больно было просматривать фотографии или видеозаписи, летящий почерк Элизабет был гораздо хуже. Он казался чем-то еще более личным. Знакомо перечеркнутое «т», лишние петельки между буквами, слишком сильный наклон вправо…
Я разбирал записи около часа. Элизабет вела их скрупулезно, почти без сокращений. Меня поразило, как хорошо я знал свою жену. Никаких секретов, никаких неожиданностей. Единственная непонятная мне запись – за три недели до смерти. Заглавные буквы «ПФ».
И телефонный номер без кода.
По сравнению с остальными, четкими и подробными записями эта казалась какой-то шифровкой. Я не имел ни малейшего понятия, каким должен быть код, ведь номер записали восемь лет назад. С тех пор телефонные коды менялись не единожды.
Набрал 201. Ничего не вышло. А если 973? Ответила пожилая леди. Я наврал, что она выиграла подписку на «Нью-Йорк пост» и попросил назвать имя. Инициалы не совпадали. Что еще? 212 – код центра города. И вот тут мне повезло.
– Юридическая контора Питера Флэннери.
– Могу я поговорить с мистером Флэннери?
– Сожалею, он сейчас в суде, – привычной скороговоркой отбарабанила секретарша. На заднем плане слышались голоса.
– В таком случае запишите меня на консультацию.
– Вы по объявлению?
– Какому объявлению?
– У вас претензия к