не дай себе подохнуть впустую.
Я набираю в грудь воздуха, выдыхаю и жму на спусковой крючок.
БАБАХ!
Звук оглушает, бьет почти с такой же силой, как ружейная отдача, разносится эхом по тихому лесу.
Всадник вскрикивает, заряд дроби ударяет его в грудь с такой силой, что выбрасывает из седла. Конь пятится, встает на дыбы и с испуганным ржанием уносится прочь.
Все мои внутренности закручиваются в узел.
Того и гляди стошнит.
Конь скачет, не останавливается.
Вдруг это лошадь, а не человек, распространяет чуму. Или, может, оба.
Рисковать нельзя.
– Прости, – шепчу я и снова целюсь.
На этот раз выстрелить гораздо легче. То ли потому, что я только что это сделала и готова опять почувствовать отдачу и услышать разрывающий уши грохот, то ли потому, что в животное стрелять проще, чем в человека. Хотя я понимаю, что оба они не то, чем кажутся.
Передние ноги коня подкашиваются, он дрожит и издает предсмертный крик, похожий на рев. А потом заваливается на бок в сотне футов от своего хозяина и больше не двигается.
Чтобы отдышаться, мне требуется несколько секунд.
Дело сделано.
Господи помилуй, я и впрямь это сделала!
Отложив ружье, я иду к дороге, не отрывая глаз от всадника. Броня на нем – в лоскуты. Не пойму, то ли дробь пробила нагрудник насквозь, то ли просто помяла металл, но часть заряда разворотила его смазливую физиономию.
Мой рот наполняется горькой желчью. Вокруг его головы уже растеклась кровавая корона, но тут, хотя его лицо превратилось в сплошное месиво, я слышу стон.
– Боже, – шепчу я. Оно еще живо.
Еле успеваю отвернуться, и меня рвет.
Слышу его жуткое дыхание. Он тянется ко мне, пальцы скребут мой ботинок.
Не сдержав вопля, я отскакиваю и едва не падаю навзничь.
Я и не заметила, как близко подошла к нему.
Надо это закончить.
На дрожащих ногах я возвращаюсь за ружьем.
Зачем я его бросила?
От паники все как в пелене, я не могу вспомнить, под каким деревом оставила дробовик, а всадник все еще жив.
Перестаю искать ружье и бреду назад, к своей стоянке. Среди вещей есть спички и жидкость для розжига костра.
Беру их дрожащими руками. На автопилоте тащусь обратно.
Ты серьезно собралась это сделать? Я тупо пялюсь на то, что у меня в руках. Он еще дышит, а ты хочешь сжечь его заживо. Ты, пожарный, огнеборец.
Огонь – это вам не чистенькая смерть. Это, вообще-то, один из самых жутких способов отправки на тот свет. У меня, видимо, не хватает ненависти к Мору, потому что мучительна сама мысль о том, что я собираюсь с ним сделать.
Но я возвращаюсь к всаднику и отвинчиваю крышку на бутыли с горючей жидкостью. Закусив губу до крови, переворачиваю бутылку, и жидкость, булькая, льется из нее. Поливаю его с головы до пят. С перерывом, потому что меня снова рвет.
Наконец, бутыль пуста.
Я не могу