нету ба, нету са и далее…
Предчувствие
Толстый мальчишка бежит по обочине,
Катится вдаль нелюдимое слово,
Сладости мира летят в червоточине,
Значит, и я путешествую снова…
Патриотизм
Пуля под цементом ворчит и грохочет,
Нет у неё ни имён, ни идей.
Рай Потреблядства вгрызается в ноздри,
И я говорю: «Это не про блядей!!»
Всё потому, что мы все – лишь огрызки,
Но когда стоим низко – глядим высоко.
Дума манит возвышенным ритмом,
Ну, а я лишь молчу понимая, как это легко…
На углу кипит чайник,
Когда его берут за бОшку (большинство чайников берут за бОшку), он поливает мочой неокрепшие цветы.
Те пьют, радуются.
Вот он —
Подлинный патриотизм.
Высоко
Высоко над морем —
Хохот с горы.
Ну и что?
Одним больше,
Одним меньше
В мире пластиковых рук.
Осторожно! Дверь автоматическая…
Осторожно! Дверь автоматическая!
Будь ты на краю вселенной или у себя в слюнях,
Этот закон незыблем…
Вокруг массы избитых причин:
Размытое окно,
Грязный потолок,
Чувство буйной смиренности,
Щеки в крови,
Кнопка «СТОП», стертая напрочь,
И прочие эталоны оптимизма.
От заката до заката, от грани до грани,
От смерти до смерти – всё одно и то же.
А голос кричит так нежно:
«Осторожно! Дверь Автоматическая…»
Улица
Мерцающий свет скорой помощи пожирает мои глаза,
За ним разум.
Мне холодно.
Женщина в красном несёт мне цветы.
Она ступает по хрупкому льду в длинных, как игла, каблуках,
Врезаясь в кору, она тонет в белых пузырях снега…
Лихорадка.
Сухие руки и мокрые тени.
Я не хотел так быть,
Но я хотел так жить…
Так пусть всё стучит в дверь мою…
Кто есть я?
Я наполнен смыслом:
Смыслом страданий, смыслом желаний,
Комфортом.
Моя аура светла, но внутри – океан из миллионов слёз.
Можно сказать, что я и есть то, что делают с приставкой «анти».
Когда чувствуешь это – всё мерцает.
И тогда идёт дзен:
Жёлто-красное окно,
Дымно-светлое пятно,
Полоса сбивает нож,
Только это – не поймёшь.
Слава Богу, кровь жива,
Как весёлая трава,
Но в душе лишений смрад,
Будто балом правит ад.
А ведь грусть не от тоски —
От того, что есть мозги.
Если встану утром рано —
Буду петь я глотке рвано,
А потом вплетаю косы
В равномерные берёзы.
Встану ночью в ступор снов —
Значит, я уже готов…
Полосну