Светлых образов мысли. Александр Липатов

той колыбелью, что качала

      Детей любимых в творчестве Отца,

      Своею плотью их всегда питала,

      Терпела боль в мечтаниях Творца.

      Кому ж теперь, как не любимым детям,

      В волнении трепетно утешить Мать.

      И в новом, невообразимом свете

      Дать ей возможность в космосе сиять.

      Не только внешнею красой сверкая,

      Но и душевным, внутренним теплом,

      Что ее дети, нежно излучая,

      Шагнут в пространство, словно в новый дом.

      Прощание с сезоном

      Как покрывалом, снежной ватой укутан лес. И борода

      Мороза-Деда замаячит сквозь ели. Он идет сюда.

      Неспешной, бодрою походкой, касаясь посохом земли,

      Он шепчет с ласковой заботой: «Природа-Матушка, поспи».

      И всё послушно засыпает, накинув белоснежный плед.

      Лишь хвойник гордо зеленеет в мундирах праздничных побед.

      Ручей, веселый забияка, журчит, пронзая тишину.

      Наперекор Морозу-Деду он будто вторит: «Не усну».

      И, подойдя к нему поближе и улыбнувшись сквозь усы,

      Ответил старец забияке: «Чуть позже ты увидишь сны.

      Не против воли, по желанью, всё отдыхает от трудов.

      Пой колыбельную прощанья с сезоном, и волшебных снов.

      Тебя, энергией наполнив, придет Весна, и первым ты

      Разбудишь лес в сезоне новом – любви и творчества мечты.

      Природным ритмам подчиняясь, я уступлю и отдохну.

      И встретит лес в нарядах новых, в цветах проказницу весну».

      Опушка

      Среди исхоженных лесов,

      Невдалеке от городов,

      Жила-была опушка,

      Красавица и душка.

      Вокруг давно смердело всё.

      Иль был порядок ё-моё

      Среди коттеджных городков,

      Напыщенных, что будь здоров.

      На ней же, в естестве своем,

      В ночной тиши и светлым днем

      Цвели цветы, грибы росли,

      И пели песни соловьи.

      Как сказки дивный уголок

      Средь городов, мостов, дорог

      Каким-то чудом сохранясь,

      Она жила шутя, смеясь.

      И словно эльфы берегли

      Клочок диковинной земли,

      Или неведомый закон,

      Иль это был всего лишь сон.

      Как сохранить она могла

      В порядке всё, жила, цвела?

      Ответ здесь есть один простой.

      Не нужен ключик золотой,