заходить… Ладно, что рассуждать, если вода, и если работает, и… Эйприл бросает мелочь, выхватывает бутылку – теплая! – и тут же выпивает ее залпом почти всю. Ф-фу, жарко. И мокро теперь еще, мокро везде. Ладно, это недалеко, недалеко. Персональное жарко-влажное облако словно бы окутывает ее. Так бывает, всем вокруг жарко, но не так, в них не упирается персональный световой тоннель от Солнца. И будто не струйки пота текут по спине, а извиваются горячие змеи. Как она раньше жила здесь? И никаких ведь кондиционеров тебе, и льда никакого. Цивилизация… Говорят, дети бедуинов, уехав из пустыни, никогда уже не могут вернуться. Организм не выносит. Жарко когда. Жарко, жарко. Что ж он… не выносит-то? И может, им некуда податься больше, кроме как обратно в бедуины? А тут – на тебе, говорит организм. Нет тебе прошлого, и нечего тут шариться. Ушел – и ушел. Где ж силы-то… Недалеко, недалеко уже, вот поворот и уже. Человек, что прячет один из своих домов в таком месте, либо идиот, либо настолько изворотлив… А что лучше? Вот он, дом. Обычная коробка, чуть больше соседних, но тоже одноэтажная. Без окон почти, невыразительная абсолютно. А и хорошо, что один этаж. А ну как было бы пять, да без лифта. А лифт нам очень нужен, без лифта нам вообще никак. Человек, спрятавший здесь дом, очень изворотлив, но движется пока куда надо. Пока он вполне может быть лифтом. Поэтому следует предостеречь его насчет того чиновника, что делил аренду. Чиновника, купленного на корню Триадами, а с Триадами спорить не стоит. Главное, чтобы человек этот двигался и завтра туда же, куда сегодня. Жарко, жарко… Дети бедуинов, вот как они. Может, им хреново там, куда они переехали. И может, вот именно сейчас вот особенно хреново. Хотя и все в порядке вроде. И нужна вот сейчас особенно им опора какая-то. Где-то. А в прошлом этой опоры нет. Приехали такие. Вот стул, подарки положи… ну сюда хоть, водички вот выпей теплой. Все? Все. Давай, не скучай. А чего ты хотела, жить все равно здесь не сможешь. Так что давай к кондиционерам своим…
Выдохнув, Эйприл открывает своим ключом дверь. Входит, дверь за ней закрывается. Личное облако жара невидимыми змеями просачивается следом.
Дом-коробка. То ли склад, то ли… не пойми что. Коробка-дом. Жара больше, гораздо больше, чем на улице. Будто его спрессовали и упаковали в эту коробку. Где-то ведь есть здесь кондиционер, не может не быть. Целая коробка жара, кто-то взял и уложил его сюда, не подумав, как сквозь это идти. Даже цвета деформировались. Все стало более сгущенных оттенков, чем на самом деле. Вот комната со стенами цвета «какао с молоком», а они наверняка бежевые. Бежевые стены, бежевый стол, бежевый…
– Садись, – стены? В таком месте всего можно ожидать.
Но нет, не стены. Просто человек, сидящий за столом, безжизнен, словно статуя Будды. Нет, от Будды всегда проистекает жизнь. А от этого…
– Садись, – с той же интонацией.
– Ф-фу, душно как, – послушно садится. – Что, кондиционер не работает?
– В этой стране