разочарует,
Как фокус-фейк нетрезвого факира,
Взамен надеждой маленькой дарует
Простую радость созерцанья мира.
Что же там
Что же там, за строкой,
обречённость, покой,
или то, что не каждому видимо?
Там хранишь тайный свет,
мой ранимый поэт,
в добрый знак превращая обыденность.
***
Когда рискнёт изменчивая* Муза
Тебя найти под сенью алтарей,
Не прекословь, не спорь и не жалей,
Что быть строке бессрочною обузой,
И знаешь только ты, что там, за ней,
Плоды сухого дерева иллюзий
Иль шабаш обесцвеченных теней…
Тому, что предначертано поэту,
Наверно, так пожизненно и быть —
То хрипло петь, то гласом труб трубить,
И не звенеть разменною монетой
У ног непросвещённой голытьбы,
Взлетать, парить вне всех земных запретов,
И быть извечным пасынком судьбы.
*Не прощает промахи поэту,
любит комплименты и елей,
Муза жаждет выведать секреты,
улетает, вдруг что не по ней…
Оттого злопамятна,
надолго покидает тех, кто пишет боль,
а поэт страдает втихомолку,
проклиная творчества юдоль.
04.02.2021
Цветом маленькой вишни
Любимому мужу
***
Холодеет внутри,
где-то там, у сердечка…
Жизнь с огнями витрин
это прошлое,
вечность…
***
До утра нам, обнявшись,
Не стоять под балконом.
Плавно, жестом уставшим
Юность снимет корону.
«Не щадил и не буду! —
жестко скажет нам ветер, —
Отвыкайте от чуда,
Что дано вам на свете.»
Только выпала доля
Нам с тобою, любимый,
Встретить с хлебом и солью
Бремя тяжкой годины.
Так сложилось, так вышло,
Нас любовь повенчала,
Цветом маленькой вишни
В самом-самом начале…
Первых чувств и последних
Нам с тобой не растратить,
И не надо – по следу.
Далеко до утраты.
Январь, 2021
Время всему своё
Время всему своё. Вечер сменяет день.
Гаснет желаний смерч, прячет восторги в тень.
Писем истлевших пыль молча метет сквозняк.
Помнится, но забудь, в сущности, день – пустяк.
Планка всему своя. Трудно