в нём уже жарко… Люди, попрятавшиеся кто куда от проливного дождя, ещё не заполнили улицы.
Вошла во двор. Слева от меня, непонятно зачем, опять бесцельно крутился экскаватор. Горстка рабочих наблюдала за его неясными действиями. Холёный южанин – по всему видно, скучающий бригадир – что-то обсуждал с пристроившейся на бордюре под ветвистым деревом бабушкой.
Я на сплошном автопилоте плелась по влажной жаре навестить родителей, погружённая в остатки измученных за рабочий день мыслей.
– …Лучше вам обратиться к женщине, – донёсся до меня обрывок фразы. – Женщина, можно вас на минутку? – крикнул мне южанин.
– Нет, мне не надо, – отмахнулась я не задумываясь. Было даже безразлично, что он назвал меня женщиной, хотя обычно это ужасно раздражало и поднимало целую волну вопросов (что, я уже женщина?! и т. п.).
– Подойдите на минутку!
Сама не поняла, как невольно повиновалась его властному тону.
На газоне, за бордюром, примостилась малюсенькая бабуля. Она была такая крошечная – словно из какой-то сказки… Мокрая от дождя, сгорбленная, с котомками, с горкой аккуратно сложенных крупных грибов. Видимо, пыталась укрыться под развесистой кроной дерева от заставшей её врасплох непогоды.
– Вот, посмотрите… это съедобный? – тихо спросила она, бережно крутя в руках гриб.
– Не знаю… – ответила я не глядя, порываясь уйти как можно быстрее. Но не смогла, остановленная тяжестью осуждающего взгляда мужчины.
– Я насобирала, но не понимаю, съедобный или нет… – всё так же тихо пролепетала бабушка. Такая робкая, будто совсем не приспособленная к реальной жизни, какая-то чересчур изящная, городская: старенькая брошь с потерянными местами камешками венчала кружевной воротник, тщательно отпаренное шерстяное платье было аккуратно заштопано, глаза наполняла растерянность, исковерканные временем руки беспомощно тряслись…
– Нет, это поганка. – Я внимательно оглядела её находку. Оценила и остальные – там тоже не было съедобных.
– Как?! И эти тоже есть нельзя?
– И эти тоже.
– Может, можно как-то выварить?
– В этом разбираться надо, я бы не рискнула…
– Как… – прошептала она так горько, будто весь мир рухнул прямо у её с трудом передвигающихся ног. – Я ведь их пожарить хотела… Был бы обед…
И она заплакала. Крупные слёзы хлынули по испещрённому мелкими морщинками лицу сияющими ручейками. А у меня сжалось всё внутри… От страха. Перед своим будущим. И от стыда. За себя, за нас всех, за наше несправедливое к пожилым людям время.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.