носит с барского плеча,
«Бычки» слюнявит. Сюр лубочный Босха —
Кроватный коврик. Холоден очаг,
И грешники галдят и шутят плоско.
Гранёный мир. Открытый перелом.
Отгрызенная нитка пуповины.
Нанайский мальчик борется со злом
Своей потусторонней половины.
Недоросль
я головастик я плаваю мелко туда и сюда
в тёмной моей голове бултыхается окружающая меня вода
несущая в себе закодированную информацию
что я лишь цепное звено инстанция пересадочная станция
на пути к земноводно передвигающейся жабе
пытающейся превратиться в дирижабль
кишит местным животрепещущим планктоном болото
сообщаясь каналами тёмными с океаном где плавают кашалоты
я расту развиваюсь отращиваю конечности чтобы
стать чем-то большим нежели головастик и я уже перерос амёбу
Обнажённость
В душе прекрасен я, не то что в душе/
Хотя… не без изъянов тут и там.
В чём мама родила стою на суше
Среди воды. За бортом суета
Обычной жизни, вера и неверье,
Что выплывешь. Воды набравши в рот,
Вселенная стоит за хлипкой дверью.
Не влезет в душ и спинку не потрёт.
1200
Оборотка на почти одноимённый стих.
1200 милЕй – это ж будет
скоко?
Это же в метрах… в уе… а в рублях али фунтах —
и вовсе!..
Это же от Москвы до
мово посёлка…
Ежели в валенках, или, допустим,
бОсым…
Ежели мерять локтями, аль школьной
линейкой,
Пядью, аршином, который… а можно —
по встречке,
Чертополохом затянутой
узкоколейке,
НАчить плясать от глубинки,
от русской печки.
Будут ползти мимо глаз
колокольни, погосты,
Речки, озёра, овины,
поля с урожаем.
Будет ко мне приближаться родной
полустров,
Островом стать
для меня без меня угрожая.
Вот я шагаю один
над великим покоем,
Как сокращаются медленно
1200!
Странное только во мне ощущенье
такое:
Вроде подать до причала должно быть
рукою…
Сколько же можно – шагая – топтаться
на месте?
Отражение
Не радуюсь тому, что год прошёл,
что деньсурково прожит был без толку.
Не верится, что радостей мешок
в конце-концов положит он под ёлку,
что жизнь начнётся с первого числа —
с листа пустого, в чистый понедельник.
Вчерашняя щетина проросла
в сегодня. Как осыпавшийся ельник —
лет череда и тьмы прошедших дней,
в беспамятстве пролёжанные ночи.
Оглянешься – тропинка всё длинней,
а в завтра