гуляет по скверу,
Плетётся за ним королевская свита —
Скрипач-ветерок исполняет сюиту,
Парфюм распыляют дожди-парфюмеры.
Художница-осень златой акварелью
Малюет деревья, не зная пощады…
Ковры расстилают ткачи-листопады,
Вязальщики-будни прядут канители.
А воздух осенний – придворный аптекарь —
Бальзам для души составляет целебный,
Кольдкрем от морщинок бесценно-волшебный —
Он свеж и прозрачен – естественный лекарь.
Участливо дарят свои колориты
Изящные фрейлины – хризантемы…
И только мудрец – быстротечное время —
Взирает окрест добродушно-сердито…
ЭТА ТИХАЯ ОСЕНЬ
Эта тихая осень мне ничем не запомнится,
Дней осенних рутину унесут журавли.
Постоит и умчится златогривая конница.
Ворох листьев вздымая, растворится в дали.
Эта тихая осень только кажется тихой —
Невозможно поверить в этот ложный покой —
Наливается соком золотой облепихи,
Птичкой певчей страдает поутру за рекой.
Эта тихая осень сквозь туман улыбается.
Позапрошлое утро – снег с дождём пополам…
Я шепчу: «Не печалься, дорогая красавица,
Раньше срока не стоит уступать холодам».
Эта тихая осень – элегантная модница —
Расстелила из листьев кружевной палантин…
Эта дивная осень мне ничем не запомнится,
Среди прочих сезонов станет прошлым моим…
ХОЛОДНЫЙ ДОЖДЬ…
Холодный дождь – потоки по стеклу.
Бродяга-лист, прилипший к мокрой раме.
Отбросив страх, он тянется к теплу,
неотразим в медово-желтой гамме.
Он одинок. Наскучил хоровод
пустых надежд, бессмысленных скитаний.
Он так устал от ветреных забот,
туманных зорь и призрачных мечтаний.
Последний шанс, единственный приют.
Не этот кров боготворил и славил,
но есть места, где неустанно ждут
без лишних клятв и непонятных правил.
Озябший лист. И тёплая ладонь.
Осенний день. Ещё – остатки веры.
И прежних чувств мерцающий огонь…
И тишина звенящей атмосферы…
Я СМЕНЮ БЕЗ СОЖАЛЕНЬЯ АВАТАР…
Я сменю без сожаленья аватар
И поставлю фото нынешнего дня.
Ну, всплакну немножко: «Бедный Боливар!
Что двоих? Одну не вынесет меня!»
Захромал в дороге бравый добрый конь.
Полагала – не споткнётся никогда!
Но не сдамся! Гордо следую пешком,
Пригласив себе в попутчики года.
Только годы впереди меня бегут,
Вырываясь за границы колеи.
И ни капельки мне «форы» не дают,
Нетактичные попутчики мои!
Всё торопятся, как будто на пожар!
…Я на фото «повзрослевшее» смотрю
И шепчу себе: «Нормально!