зале его не было. Если он не ушел еще куда-нибудь (что было бы очень скверно), то должен дрыхнуть в одной из комнатушек по ту сторону очага.
Дома здесь строились по «типовому проекту», отличаясь, главным образом, размерами. Здоровенный общий зал (столовая) и крохотные клетушки.
К ним – отдельный вход с улицы, но он скорее всего заперт. А вот из столовой – точно открыт.
Нахлобучив капюшон плаща так, что увидеть мое лицо можно было бы, только заглянув и подсветив, я, не скрываясь (вот это было бы подозрительно), а громко ворча и цепляясь за стену, побрел по коридорчику, заглядывая в каждую норку.
Меня раз пять обругали нехорошими словами, зато я отыскал то, что требовалось.
Сторкад спал один. Судя по некоторым деталям, вечером у него была девка, но куда-то слиняла. Чистое везение. Девка – свидетель. Да и переполошить всех может. А убивать ее – рука не поднимется. Удача явно на моей стороне.
Сторкад, безупречная машина убийства весом никак не меньше центнера, вольготно раскинулся на постели в чем мать родила. Бей, куда хочешь. Хоть в глаз, хоть в печень, хоть в сердце…
И тут я понял, что из моего плана «смерти от естественных причин» вряд ли что-нибудь выйдет. Даже от тонкого шила на этом белом гладком теле останется кровавая дырочка. И на кого тогда подумают? На тайного убийцу (например, меня – ведь у меня самый увесистый мотив) или на девку, которая с ним спала? А если на девку – то чем я тогда лучше Сторкада? Да ничем!
Я застыл с шилом в руке. И вообще… Понимаю, это глупо, но как-то неловко убивать спящего. А если разбудить, хрен он дастся. Без шума точно не получится.
Может, просто горло ему перерезать?
Левой рукой я вынул кинжал. Наклонился над викингом и прижал лезвие к горлу.
Вот это реакция! Едва металл коснулся кожи, он открыл глаза. И не завопил. Черт его знает, почему. Может – нервы из стальной проволоки? Я даже не успел сообразить, что едва не прокололся. Заори он – и все.
Но он не стал кричать. Скосил глаза на мою руку и сразу все понял.
– Не дотерпел до завтра? – спросил он негромко. – Или струсил?
Держался он и впрямь молодцом. И времени не терял: рука его очень медленно и очень осторожно поползла к топору, прислоненному к стене.
Я видел, но молчал. Мозг лихорадочно обрабатывал информацию. Перерезать ему горло легко, но тогда уже сразу и себе…
– За что ты убил ее? – спросил я.
Он понял, о чем я.
– Слишком долго возилась со своими тряпками, – сказал викинг. – Я этого не люблю.
До топора ему оставалось сантиметров двадцать.
– Я мог бы подарить тебе другую, получше, – предложил он. – А хочешь, я и тебе за нее заплачу? Хочешь?
Он не собирался платить, он просто выгадывал время.
«Схватит топор – зарежу», – решил я.
Сторкад еще что-то говорил, я не слушал. Я ждал…
Толстые пальцы коснулись секиры, погладили, бережно обняли рукоять у самой «бородки»…
И тут я увидел.
Я увидел ухо.
Большое мясистое