через, лежавшие и вкопанные немного в землю, ворота, ему удалось покинуть стены Обельона, оставив позади себя крики, трупы и сгоревший дотла город. По дороге идти было опасно, потому что Люберги скоро могли закончить. С такой мыслью Демьян свернул в лес, где на возвращение в столицу он потратил бы не пару дней, а три и более, с учётом привалов и отсутствия транспорта.
Пробираясь по полной темноте, ибо свет от Луны был закрыт чёрным дымом, через кусты, обдирая себя ветками, Демьян услышал шорох.
Только он остановился, как его схватили крепкие большие руки и потащили к дереву, заткнув в это время рот. Говоря, совершенно, непонятно, обслюнявив всю ладонь и дрыгая ногами, творец так и не сумел вырваться. Его привязали к дереву, подставили к горлу кинжал и шёпотом спросили: «Вы что, потеряли дорогу назад, скоты?!»
– Кто… мы? – испуганно, еле ответил творец.
– Художник?
– Я поэт и писатель, рисовать не умею, какой к чёрту художник?! – гордо ответил Демьян.
– Не ори, глупый, если нас услышат, то всех вырежут!
– Трактирщик Марко? Трактирщик Марко! – радостно воскликнул творец.
– Заткнись!
– Какого чёрта ты мне затыкаешь рот?
– Папа, угомони его наконец – внезапно раздался голос женщины, казалось бы, уже знакомый для Демьяна.
– О, что это за чудная дама сбежала вместе с тобой?
– Это моя дочь, Мария – разрезав верёвку, обтянутую вокруг дерева и сжимавшую руки творцу, сказал Марко.
– По-моему я тебя уже видел – немного подумав, творец продолжил – да, точно! Ты та самая служанка! Боже, женщина, вы так прекрасны…
– Он всё ещё пьян? – посмотрев на своего отца, спросила Мария.
– Да-да-да, та самая лестница, а ваши голубые глаза, позвольте… – Демьян не успел договорить, как его перебил Марко.
– Послушай, художник, сейчас нам важнее всего добраться до столицы, а ещё лучше всего найти какую-нибудь повозку или хотя бы лошадь.
– Я прекрасно понимаю, но возвращаться в Обельон уже нет смысла, там один пепел да и только.
– У моего давнего, так скажем, друга, не далеко от города была хижина, рядом с которой находилась конюшня, может нам удастся найти там лошадь? – встряла в разговор женщина.
– Отлично, ты помнишь куда идти? – спросил отец.
– Да, только это находится в другой стороне.
– Что ж… Нам придётся переходить дорогу и быть более осторожными, слышишь, художник? – строго сказал Марко.
– Ещё раз ты назовёшь меня художником, и я разобью эту бутылку вина тебе об голову. Я писатель и поэт! – Воскликнул Демьян, показывая на бутылку красного полусладкого вина, лежавшего у него в сумке.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную