он был у не; не первый –
Не привыкать.
Он ждал: она вот-вот просн;тся,
И каждый раз
Старался за нее придумать
Сто тысяч фраз.
Чтоб оправдать существованье
И налегке
Вдвоем порадоваться Солнцу,
Степной реке.
Она по-своему любила
И каждый раз,
Ему нашептывала тихо:
Это для нас.
Когда в своих мирах бродила
Не чуя ног,
Под сердцем раны бередила
Былых сапог.
Ей было мало его просто
Порастерять,
Чтобы потом по талым звездам
Вновь собирать.
Она не ведала, что делать,
Как с этим жить.
И не умела его просто
Пораспросить.
А, он бросал слова на волю,
На чистый лист.
Считал ее поступки солью
И был лучист.
Она испытывала жажду
Его затей.
Он аккуратно чистил сажу
В душе своей.
И раздавался новым светом
Под грохот волн.
Смеялся вслед ее обетам,
Раздумий полн.
Грустил, не выказав обиды –
Он был большим,
А, ей, конечно, было стыдно
И сложно с ним.
Декабрь 2020
Вечер
Бряцая кандалами,
Вечер игривый
Молча стучит по плечу:
– Привет тебе, опустошенный,
Сыпь до верху себе –
Все равно искалечен!
Смеется.
В рюмке старых кошмаров
Вздымаются копья.
Груз передряг плотной массой
Под сердце ложится.
– Стойко тебе и как будто смешно,
несмышленыш?
Завтра на утро подкину
немного раздумий.
Ворот повыше,
Прямо вот так, в подбородок.
Взгляд обесточенный скрыт
под забористым смехом.
Маска за маской, еще поворот
И.. приехал.
Снова один, хоть кто-то и просит:
"Потише!"
Январь 2021
Россо Маха
Завернувшись в бетонный кокон,
Наловчившись топтать бисер,
Осязаемо одиноко
Месит жизнь свою, словно миксер.
Героиня бульварной прозы,
Завсегдатай ночных кошмаров,
Под глазами сухие слёзы,
И никто ей не нужен даром.
Только сирых она привечает,
Не даётся лихим, зазноба,
За себя и за всех отвечает,
И клянётся во всём до гроба.
А, когда её в нежные руки,
Сильным взглядом берут за плечи,
Она в страхе дрожит всуе,
И, как дура, себя калечит.
И никто никогда не узнает,
Так ей кажется, россо махе1
От чего её сердце тает,
Когда видит себя на плахе.
И не вытащить, как вцепилась,
В эту жизнь свою, как в копейку,
Видно время поторопилось,
Вшив ей в платье косую бейку.
2018