Анатомия сердца. Ирина Алексеева

моё сегодня – без радости.

      А моё сегодня болит,

      Лихорадит —

      От юго-севера.

      Кали-юга, мой господин —

      Ты остался далёким берегом.

* * *

      Я в городе моём иссиня-чёрном

      Совсем одна.

      Всплывают у причала имена,

      Выходят лица.

      Я не успела сбыться, случиться, проболеть,

      Я не успела спеть тебе о нас.

      В последний раз —

      Любовь гуляла по моим страницам.

      В последний раз.

* * *

      Мне всё вернут сполна —

      Тебя и лето.

      Я посчитала —

      От заката до рассвета

      Минутная тоска

      И первый свет.

      Мне больно —

      А в любви страданий нет.

* * *

      Здесь можно быть никем —

      День безнадёжен.

      И ветер дует с юга на восток.

      Я был жесток, свободен, молод.

      Я был неуязвим.

      И каждый новый город

      Меня губил

      И возвращал к тебе.

      Здесь можно всё забыть —

      В песках твоих солёных

      Я оставлял и холод, и любовь,

      И страх, и боль разлук…

      Я одинок.

      Но нежность твоих рук,

      И тишина воды

      Меня опять спасают —

      Здесь можно быть собой.

* * *

      И на секунду весь рельеф земной

      Сложился песней, мозаикой, стихом.

      Твоим лицом, красивым и родным.

      Что я искал в твоём раю земном,

      Что потерял в пути?

      Твои закаты,

      Как пожар в груди, —

      Не потушил.

      Что я забыл в твоих песках льняных,

      Что пропустил?

      Где море отдавалось первый раз

      Моим глазам —

      Что я любил в тебе,

      Что я любил?

      Что не сказал?

* * *

      Всё не вовремя в этом городе —

      Снег выпал бессмысленно,

      Спешно, грязно.

      Нас накрыло промёрзлым холодом —

      Ты ушёл неожиданно и напрасно.

      Ничего не сказав,

      Оставляя рыхлые вмятины у дорог.

      Ты застыл во мне комом снега —

      Обыденно, пошло, гадко.

      Есть тяжёлая лёгкость

      У самых больших дорог,

      В простоте сложных слов —

      Есть красивая правда.

* * *

      Так бросаешься в плач,

      Словно в пляс зима.

      Закружила, замучила, занесла —

      Поставила точку.

      Пробираешься через этот снег,

      Ищешь хотя бы намёк на свет,

      На то, что я тебе хоть немного дорог…

      Только нет его, больше нет.

      Так бредёшь один куда-то —