.

папа.

      Они снова целятся, а мы смотрим.

      – А где Боба? – говорит папа.

      Мы выбегаем из тира. Папа забыл свою премию. Возле тира толпа.

      – Что случилось? – говорит папа.

      – Да вот мальчик потерялся. А где живет, не знает. То есть он номер дома помнит. А улицу он забыл.

      – Где этот мальчик?

      Да разве увидишь здесь мальчика! В такой толпе! Мы, конечно, его не видим. Зато мы слышим, как он говорит:

      – Я забыл свою улицу…

      Ну конечно же это Боба!

      Ему говорят:

      – Вспоминай, мальчик, ведь важно.

      – Сейчас, – говорит Боба, – вспомню…

      Ему говорят:

      – Ты не торопись. Вспоминай без волненья.

      А он говорит:

      – Я совсем не волнуюсь.

      Ему говорят:

      – Ты кушать хочешь?

      – Хочу, – говорит Боба.

      – Сыр хочешь?

      – Сыр не хочу.

      – А конфету?

      – Конфету хочу.

      – Тебя хорошо кормят?

      – Плохо.

      – Товарищи! Мальчика плохо кормят! Тебя очень плохо кормят?

      – Очень.

      – А чем тебя кормят?

      – Всем.

      – Значит, ты не бываешь голодным?

      – Бываю.

      – Как же ты бываешь голодным, если тебя всем кормят?

      – А я не бываю голодным.

      – Ты же сказал, бываешь.

      – А я нарочно.

      – Зачем же ты нас обманываешь?

      – Просто так.

      – Ты всех обманываешь?

      – Всех.

      – Зачем ты это делаешь?

      – Просто так.

      – Смотрите какой! Просто жуть! Ну и ребенок!

      Тогда папа сказал чуть не целую речь. Он сказал:

      – Товарищи! Это мой сын. Он сбежал из тира. Давайте-ка мне его сюда! Я его отец. А болтает он здорово. Верно. Вы сами заметили. И где только он научился болтать! Просто диву даешься! Я вижу, он вам понравился. Но я вам его не оставлю. Раз уж он мой сын.

      Тогда все расступились. Мой папа взял Бобу на плечи. Пожелал всем успехов в работе. И мы пошли домой.

      А премия в тире осталась. Тут все на свете забудешь!

      7. Мой папа пишет музыку

      Наш папа сегодня дома. Сегодня он не идет в музыкальную школу, где он обычно преподает. Сегодня у папы свободный день. Сегодня он пишет музыку. В это время у нас дома тихо. Мы с мамой ходим на цыпочках. Брат мой Боба уходит к Измайловым.

      Наш папа пишет музыку!

      – Тру-ру-ру! – напевает папа. – Та-та! Та-та-та!

      Правда, я не люблю Клементи. Не очень люблю я музыку. Но когда папа за роялем, поет и играет и пишет ноты, – мне кажется, он сочиняет марш. Музыку я не люблю, это верно. Я люблю разные песни. Те, что поют солдаты. И марши люблю, что гремят на парадах. Если бы папа мой написал марш! Я был бы очень доволен. Я папу просил об этом. Он мне обещал. Может быть, он сейчас пишет марш для солдат? Может быть, я увижу когда-нибудь целый полк – все с винтовками, в касках, раз-два! – шагают под громкий папин марш! Было бы здорово!

      – Ты пишешь марш? – говорю я папе.

      – Марш? Какой марш?

      – Самый