чинно отозвался другой голос, постарше и глуше. – Сережа, побеседуй пока сам с молодым человеком.
– Есть побеседовать! – дурнота потихоньку отступала, и я смог сфокусировать взгляд: на фоне закопченного гаражного ряда, зияющего черным нутром отсутствующих ворот, улыбался мне парнишка едва ли сильно старше меня с округлым лицом и ультракороткой стрижкой. Чуть ниже улыбки маячило раскрытое удостоверение.
– Милиция Санкт-Петербурга, младший лейтенант Крылов, – зрение ко мне вернулось, подтверждая, что в удостоверении написано то же самое. – Поручено побеседовать по инциденту.
Мой взгляд упал на лежащие на асфальте ворота, черные, как и внутренности гаража. Я вспомнил: запах, крик, засыпанного хламом пацана… Мчащееся на меня пламя. И молнию.
– Попить не найдется? – во рту будто наделал нехороших дел «звэр лютый».
– Найдется, – по-доброму кивнул милиционер. – Вы бы резко не вставали, вдруг сотрясение.
«Было бы что сотрясать», – невесело подумал я, вставая с асфальта. Перспективы у моего случайного геройства вырисовывались аховые: скорой помощи не видать, пожарной машины (вот уж что сложно не заметить) в месте очевидного, хоть и погасшего, пожара тоже нет, зато родная милиция тут как тут.
– Хм, а куда огонь делся, если не пожарные его сбили? – от неожиданного вида вполне целых, не обгорелых, разве что в саже изгвазданных, ветровки с футболкой (на джинсах и вовсе только колени спереди были грязные) я эту мысль высказал вслух.
– Вода, – произнес служивый.
Я пригляделся в поисках луж, но это мне водичку в бутылке принесли, оказывается. С пузырьками, вкусненькую.
– Спасибо, – искренне поблагодарил я. – Сергей, там внутри пацан был и вроде еще кто-то. Могу я спросить…
– Мальчика увезли в больницу, а «еще кто-то» там внутри, его подполковник…
Служивый не договорил: из проема вынырнул невысокий мужчина в штатском, с седыми усами и шевелюрой. И с цепкими голубыми глазами.
– Как так получается, Сережа, что на вопросы отвечаешь здесь ты? – вроде как мягко спросил мужчина, после чего представился. – Подполковник Рыков, Семен Ильич.
Взгляд его вцепился в меня. Ощущение было такое, словно в мужика встроен рентгеновский аппарат, и меня только что отсняли, сложили снимки в папку, осталось эту папку подписать.
– Бельский Андрей Дмитриевич, случайный прохожий, – не стал я затягивать с процедурой «подписывания».
И с остальным пересказом событий не затянул, как добросовестный гражданин, которому нечего скрывать от органов правопорядка. Разве что про молнию умолчал.
– Андрей, как насчет пройтись? – спросил подполковник; уловив что-то в моем выражении лица, уточнил: – До ближайшего дворика. Вам сейчас долго стоять не желательно, а мне хотелось бы чуть подробнее вас расспросить. Сережа, прихвати нам еще водички. И набери… ты знаешь.
Мы дошли до скамейки во дворе пятиэтажки.
– Будьте добры, повторите, что прокричал неизвестный? – я и подполковник сели на скамью, а младший лейтенант с «трубой» –