же ты у меня очень умелая, хоть и решила спасать только мою утлую жизнь вместо того, чтобы работать в больнице.
– Хорошо.
Я тщательно умываю руки, пока муж раскладывает необходимое на столе. Я заканчивала медицинский, но не успела поработать по специальности, вышла замуж.
Пальцы хорошо знают свою работу. Я не боюсь вида крови и развороченных ран. Шорох дождя по крыше для меня страшнее криков боли.
У Стаса крупные руки с канатами натруженных вен. Он спокойно сидит, даже не морщится, пока я накладываю швы.
Наш дом с Сергеем – как небольшое бомбоубежище. В нём можно пережить долгую зиму, ни разу не выбираясь в город. Или переждать весеннее половодье, когда низины подтапливает и невозможно выехать на дорогу.
– Хорошая работа. Спасибо, Ира.
Стаскиваю испачканные в крови перчатки, выбрасываю в урну.
– Браун привитый и ничем не болеет.
Только сейчас я поворачиваюсь и прямо смотрю в лицо Стаса. Красивое мужественное лицо с правильными приятными чертами.
– Я тоже.
– Не поняла, – хмурюсь.
– Я тоже привит и ничем не болею, – солнечно улыбается Стас.
Я улыбаюсь через силу, оценив шутку, и забираюсь с ногами на кухонный диван. Браун привычно ложится снизу, оглядывая всех собравшихся.
– Тебе как обычно?
– Да, Серёж.
Нам не нужно уточнять друг у друга, что мы имеем в виду. Сергей подогревает молоко, добавляя в него мёда. Протягивает мне тёплую кружку.
Уже очень поздно. Ночь застала нас врасплох. Немного неловко. Вернее, мне одной неловко. Мужчины комфортно чувствуют себя. Но никто не расходится спать.
– В какой комнате остановился Стас? – спрашиваю я.
Муж пожимает плечами, усаживаясь на широкий подоконник, и открывает сигаретную пачку.
– Стас, ты где сумку бросил?
– Наверху. Вторая дверь слева, – буднично отвечает Стас.
Это очень маленькая комната. Возможно, она когда-нибудь станет детской. Сейчас она стоит почти пустая. За стеной – наша спальня.
– Справа есть хорошая гостевая спальня, – замечаю я. – Просторная и светлая.
– Спасибо. Но мне необязательно много места. Привык обходиться малым. Могу спать прямо на ходу.
– Это точно, – усмехается муж, вспоминая что-то из прошлого.
Сергей прикуривает сигарету и открывает форточку. Он впускает в комнату дождь. Меня сразу же топит шорохом усиливающегося ливня и уносит куда-то в сторону.
Я беспомощно смотрю на мужа. Зрение меня подводит. Кажется, что мужчины поменялись местами. Только курит не мой муж, а Стас.
Я моргаю. Всё проходит.
Муж сидит на подоконнике, Стас скользит медленным, глубоким взглядом по мне, заставляя нервничать. Я поспешно допиваю молоко. Для того, чтобы добраться до мойки, приходится обойти Стаса. Друг мужа поворачивается всем корпусом вслед за мной. Его взгляд врезается в кожу спины, вызывая зудящее ощущение. Когда разворачиваюсь, замечаю, что муж поставил на стол спиртное и две стопки.
– Вы ещё долго будете сидеть?
Сергей протягивает