и… где он, спящий?..
– Но ведь был же он, позвольте…
– Да, но не'был настоящим.
ВОЙНА МИРОВ
В то время, когда он стихи создаёт,
Что капают в чашу откуда-то из,…
Ужасно мешает один идиот,
Знакомый набором банальных реприз.
Как будто бы знает, когда начинать
Греметь перфоратором, тарой звенеть
И прямо на ухо поэту орать,
Что страшно охота кого-то иметь.
А если решиться, с напругой в руках,
Подняться, раз выше живёт этажом,
Тем боле, что шатко стоит на ногах,
И… по-го-во-рить, чтоб до сердца дошло?..
Но скромный поэт не приемлет сего,
Себе выбирая иную мораль,
И, через ступеньку вбегая легко,
Протяжно поёт:
– Пе-рес-тань-те ор-а-а-а-ть!..
– А шёл бы ты лесом, – сказал идиот
И дверь, что естественно, тут же закрыл.
Но дух оскорблённый не дрейфит:
– Вперёд! —
…и серою мышкой спускается в тыл.
– А что же тут можно ещё предпринять? —
Страдает поэт, от бессонницы вял, —
А может быть, мне рукопашником стать? —
И сразу в нокаут?.. Уж больно достал…
Да разве проймёшь идиота?.. А жаль.
Всё ярче желанье «отблагодарить»…
И плавно стихи переходят в скрижаль:
«Смирись, невозможно врага возлюбить».
ХОЛОД
Уставший защищаться от попсы,
Ревниво отфильтровывая небо,
Он раздражённо смотрит на весы
И видит мир бесцветным и враждебным,
Где люди представляются ему
Ордой паразитирующих тварей,
К которым он, по глупости примкнув,
Стал походить…
на старый столб фонарный.
Искать иное – времени в обрез.
А жить условно – жутко надоело.
Любить? Кого? Внушать фантомный стресс
И раздражать бесчувственное тело?..
И он поёт… ни Богу, никому…
Поёт своё, что понято не будет…
…и поезд мчит, летит…
на Колыму
Через рассвет проигранного утра.
ГОЛОДНЫЕ БОГИ
Когда выживание – цель и задача,
А боли всё чаще гуляют по телу,
Приходится падать, ползя наудачу,
Цепляясь за ручки «китайских подделок».
Но есть среди нас – абсолютные Люди,
Что, падая телом – взлетают душою…
А всё потому, что в сознанье простудном
Главенствует Небо… такое большое…
Они, эти люди, как правило – боги.
Их Родина – сказка, далёкие звёзды…
Но сытые формы не видят «убогих»,
Вдыхая сквозь ноздри особенный воздух.
А боги, ступая, почти невесомы,
Среди заведений, где копятся блага,
Себя предлагают, что, в общем, резонно,
Их взять на работу, вручают бумагу…
Кому они, боги, нужны в этом мире:
Открытые, добрые, честные души?..
И бесы смеются